Schmidt liest Proust

rince-bouche

frollein franzi — Mon, 04 Aug 2008 19:34:40 GMT

in der deutschen übersetzung machen sie "likör" draus. gibt es ein richtiges deutsches wort für das, was ein rince-bouche eigentlich ist, nämlich ein kleines, mit wasser gefülltes gefäß, in das man nach dem essen die lippen stippt? mundschälchen?

"geschwätzige details"

gofriller — Sun, 11 Nov 2007 11:42:10 GMT

Gibt es nicht bei Proust. Höchstens unaufmerksame, ungeduldige Leser!

nach den Pferden sehen

rodeng — Wed, 20 Jun 2007 06:51:57 GMT

Im Französischen steht für "nach den Pferden sehen" « Il faut que j’aille entretenir un instant le duc d’Aumale », was vielleicht deshalb komisch ist, weil es "den Duc d'Aumale ernähren bzw. unterhalten" heißt und "m'entretenir avec le duc d'Aumale" richtiger wäre.

Quellen:
jydupuis.apinc.org
fr.answers.yahoo.com

und nicht vergessen,

honz — Fri, 02 Feb 2007 15:27:18 GMT

jetzt wo Sie täglich mehr Zeit haben: Ende Februar Text für den Bachmann einreichen, Buch von Craig Thompson ist unterwegs, Seelower ist doch richtig, oder, wann kommt eigentlich ihre Übersetzung vom neuen Delisle heraus, beste Grüße und viel Dank,

honz

dinothar — Fri, 02 Feb 2007 11:06:40 GMT

hallo jochen,

wäre es nicht schön, so eine art blog fortzuführen? ohne täglichen veröffentlichungszwang, aber als plattform zum gelegentlichen austausch zwischen autor und leser? ich würde zB gern manöverkritik äußern zur weltchronik, wie man sie NOCH besser machen könnte ;o)

beste grüße

Bernd

Ein Buch

wiegers — Thu, 01 Feb 2007 04:19:19 GMT

- na, wenn das keine Überraschung ist! Herzlichen Glückwunsch.

Wäre es nach mir gegangen, hätte übrigens mal ein Team von arte vorbeigeschaut. Aber ich bin mit meiner Anregung nicht durchgedrungen; soviel zu den Frauen.

Was schließlich Cato angeht und seine Aversion gegen die Griechen: Ein Mensch in seinem Widerspruch. Die Philosophendelegation schickt er nach Hause (Plut. 22 f.), doch Thukydides und Demosthenes studiert er mit Gewinn. „Seine Schriften sind reichlich mit griechischen Gedanken und Geschichten ausgeschmückt, und viel wörtlich Übersetztes ist in seine Denksprüche und Sentenzensammlungen eingefügt.“ (Plut. 2)

Aber die Zeit ist um, schade.

Goodman — Thu, 01 Feb 2007 00:25:38 GMT

Danke, Jochen!

wasweissich — Wed, 31 Jan 2007 07:29:27 GMT

...daß das Buch einem je nach eigener Verfassung spannend oder langweilig vorkommt...

“The book I read once when I was unhappy and again when I was not, did not seem in any sense the same book.”

Tausend Dank!

madlen — Tue, 30 Jan 2007 22:40:55 GMT

mein hallo sei dir gewiss..

Gibt es ein Leben nach dem Proust?

jochenheißtschonwer — Tue, 30 Jan 2007 20:50:11 GMT

Liebe Blogleser,

ich danke jedem einzelnen von Euch für sein Interesse an diesem Projekt. In einer Zeit, in der jeder Mensch interessant und erzählenswert ist, ist es ist ein großes Privileg, noch Leser zu haben. Ich danke allen Blogs, die mich verlinkt und mir ihre Besucher zugespielt haben, ich hätte Euch auch verlinken sollen, aber ich wollte einerseits keine Auswahl treffen und andererseits nicht alle 40 auflisten. Das ist ein wenig unfair, aber dafür haben einige von Euch jetzt mich als Leser...

Dieses Blog wird, so Bov will, noch eine Weile ein geisterhaftes Dasein im Netz fortführen. Wenn es nach mir geht, wird der Text, bereinigt, gekürzt, und, von, überflüssigen, Kommas, befreit im Frühjahr 2008 als Buch erscheinen (voraussichtlich bei Voland&Quist), aus ökonomischen Gründen wohl aber leider nicht in der von mir favorisierten Form eines Schubers mit 7 Teilbänden und Glossar.

Vielleicht mache ich irgendwann wieder einmal etwas anderes als Frustsurfen im Internet, vorerst werde ich meine Texte aber wieder für die Realität schreiben und wöchentlich bei der "Chaussee der Enthusiasten" oder monatlich bei der "Weltchronik" uraufführen. Wenn jemand von Euch mich bei diesen Veranstaltungen besuchen kommt, würde ich mich über ein Hallo freuen, vielleicht bekomme ich ja mit der Zeit eine Fotoserie "Proustleser" zusammen.

Laßt uns nicht vergessen, daß wir nicht mehr wie die anderen sind, und daß wir uns schon deshalb pflegen und bewahren müssen, weil wir in unseren Köpfen so eine wertvolle und zerbrechliche Fracht transportieren.

Tschö mit ö
Euer Jochen Schmidt

crescas — Tue, 30 Jan 2007 01:16:54 GMT

Vielen Dank fürs Proust-blog!

Sich erinnernd wie es war, als man damals Proust zum ersten mal las, der sich einem noch nicht als sich erinnernder Autor zu erkennen gegeben hatte, der sein Leben zu einem Kunstwerk macht - durch die Verknüpfung beider Erinnerungen würde die Zweitlektüre gewissermaßen zu einem Teil dieses einzigartigen Romanprojekts, denn die damaligen Gedanken und Gefühle wurden ja nur gelebt, um wiedererinnert zu werden.

Da wir jetzt schoneinmal ein Proust-blog haben, fehlt jetzt nur noch das blog zur Zweitlektüre, in dem du Dich ja wunderbar auf dieses beziehen kannst.

Dieses blog half mir auch, meine Zweitlektüre weiter aufzuschieben (seit 8 Jahren). Man muss halt abwarten können.

Viele Grüße cres

pis_cis_reloaded — Mon, 29 Jan 2007 11:33:24 GMT

Dankeschön Jochen!

Dein Blog war wie ein Adventskalender, dessen Türen jeder für sich öffnen konnte, wann er wollte und der uns jeden Tag mit einer für uns neuen Süßigkeit überraschte.

Bettina A. — Sun, 28 Jan 2007 22:14:16 GMT

-Siehste, klappt doch.
-Gute Nacht.
-Kuss.
-?
-Schlafen, Schmidt!

Vielen Dank!

thebear — Sun, 28 Jan 2007 21:41:26 GMT

Als zweifacher "Suche"-Durchleser war ich nicht immer derselben Meinung, doch interessant war es immer. Faszinierend ist, daß Sie trotz offenbar reichlich vorhandener Lebenserfahrung und jetzt auch Proust-Rezeption Ihr Glück in Frauen und Beziehung suchen, obwohl das nur schiefgehen kann (das Glücksuchen, nicht die Beziehung). Das Glück ist nicht außerhalb von einem selber zu finden.

Vielen Dank für den Schnelldurchgang durch den besten Roman aller Zeiten.

Berlin - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 427-447 (Schluß)

jochenheißtschonwer — Sat, 27 Jan 2007 16:52:23 GMT

- Was ham wirn heute gemacht?
- Ich hab mich mit Mama gestreitet, da hat sie eine schlechte Laune.
- Und dann?
- Du weißt doch, ich war im Kindergarten, da hab ich eingepullert, aber nur ein bißchen, is nich schlimm, da hat Heike mir einen neuen Schlüpfer und neue Strumpfhosen gegeben und dann ham wir Appepip gesagt, dann hat Heike "Ärmel" gesagt, die man zum Essen hochkrempelt, dann is Papa gekommen, dann hab ich mit der Matti im Flur kurz ganz viel gedrückt, dann sind wa umgefallen, hat nich wehgetan, war nur ein Spaß, war lustig, dann sind wa losgegangen zum Spielplatz, da waren die frechen Jungs, der eine Junge hat mir gehaut, und der andere hat mir umgeschubst auf dem Trampolin drin, dann bin ich auf dem Hochklettergerüst gestiegen, dann sind wa zum Puppentheater gegangen, da war aber nicht auffen, dann ham wa ein Zopfeis gegessen und Papa hat ein Kaffee getrunken, der is aber nur für Gewachsene, dann sind wa nach Hause gegangen, dann hab ich mich noch kurz im Flur gedreht, dann war ich eine Bummelliese, dann haben wa uns ausgezogen, dann hab ich Zähne geputzt mit Zahnputze, dann hast du mir den Schlafanzug angezogen, dann hast du mir das Buch vorgelesen mit dem Krokodil, wo alles falschrum ist, und jetzt laß mich mal bitte gucken, ich will auch mal was aufschreiben in dein Buch, laß mich mal ein bißchen in Ruhe, siehste, klappt doch.
- Soll ich die Tür noch ein bißchen auflassen?
- Ja.
- Gute Nacht.
- Gute Nacht.

Seite 427-447 (Schluß)
Die sechzehnjährige Tochter Gilbertes wird ihm vorgestellt, die er noch nie gesehen hat. Die Zeit "hatte sie wie ein Meisterwerk geformt". Sie "sah meiner Jugend gleich". Außerdem hat sie ja Ähnlichkeit mit dem verstorbenen Saint-Loup "was alle, die ihren Vater gekannt hatten, zu langen Träumereien bewog." Diese Materialisierung der verflossenen Jahre in einer jungen Person ist nur noch ein weiterer Anstoß zu der Überlegung "daß dieses Leben, das man unaufhörlich fälscht, in einem Buch verwirklicht werden könnte..." Denn, was wir unser Leben nennen, ist nur eine unaufhörliche Fälschung der wirklichen Version, die wir eigentlich in uns spüren, und der man nur in einem Buch Gerechtigkeit widerfahren lassen kann! "Wie glücklich würde der sein, dachte ich, der ein solches Buch zu schreiben vermöchte, doch welche Arbeit liegt auch vor ihm." Eine Arbeit, die alle erdenklichen Kulturleistungen des Abendlandes zusammenführt und erforderlich macht, man muß es nämlich "unter unaufhörlicher Umgruppierung der Kräfte wie eine Offensive vorbereiten" (als Feldherr), "es ertragen wie die Qual der Ermüdung" (als Märtyrer), es "wie eine Ordensregel auf sich nehmen" (als Asket), es "wie eine Kirche erbauen" (als Architekt), "ihm folgen wie einer ärztlichen Weisung" (als Patient), "es überwinden wie ein Hindernis" (als Entdecker), "es erobern wie eine Freundschaft" (als soziales Wesen), "es pflegen wie ein Kind" (als Mutter), "es schaffen wie eine Welt" (als Künstler/Demiurg). Und dabei muß man auch noch alles andeuten, was von Menschen nicht erkannt werden kann.

Wie kann das gehen? Z.B. unter Obhut der zwar schon fast blinden, aber mit einer Intuition für Marcels Werk ausgestatteten Françoise, vielleicht sogar genau in der Art, wie diese "ein Kleid entstehen läßt." So würde er das Buch zusammenflicken und ausbessern. Aber "war es wirklich noch Zeit und war ich selbst noch imstande dazu?" Man darf ja nicht vergessen, daß der Autor zwar an der Schreibmaschine arbeitet, aber als Gefäß für seinen Geist nur einen vergänglichen Organismus besitzt: "Man mußte in der Tat davon ausgehen, daß ich einen Körper hatte." Traurige Tatsache. "Einen Körper zu haben aber ist die große Bedrohung für den Geist..." Man fühlt sich in seinem Körper nicht mehr wohl, wenn man das Werk, das man schaffen will, schon vor sich sieht, und fürchten muß, jederzeit auf den Champs-Elysées von einem Ast erschlagen zu werden oder beim Durchschwimmen des Atlantiks zu ertrinken. Oder, als ich heute mit dem Fahrrad auf die Torstraße bog und ein Laster mit Anhänger haarscharf an mir vorbeiraste. Es war mein Proust-Kommentar, für den ich erschrak, weil er so kurz vor dem Ziel unvollendet geblieben wäre. "Daß ich mich als Träger eines Werkes fühlte, machte jetzt einen Unfall, bei dem ich den Tod finden könnte, fürchtenswerter für mich, ja [..] geradezu absurd." Deshalb hat Heiner Müller auf Flugreisen immer unbeendete Manuskripte mitgenommen, weil ihm dann ein Absturz unwahrscheinlicher erschien. Man hat vielleicht die Ohmnacht vor blinder Barbarei noch nicht verstanden, wenn man noch glaubt, Werke würden vom Schicksal verschont. Wir denken das, weil wir nur kennen, was erhalten ist, und man sich nicht vorstellen kann, daß viel bedeutenderes fehlt. "Noli perturbare circulos meos" kann vielleicht als paradoxe Reaktion bei manchen Angreifern Verwirrung auslösen, so daß man Zeit gewinnt, aber die Schwerkraft, oder die Zeit werden sich davon nicht beeindrucken lassen.

Niemand anders kann die Arbeit tun, die vor ihm liegt. Das ist vielleicht doch ein Unterschied zu anderen Arbeiten, die aktuellen Top 10 könnte auch jeder andere füllen, auch die Spiegel-Bestsellerliste könnte jeder andere vollschreiben, Journalisten wird ja sogar beigebracht, einen austauschbaren Stil zu pflegen. Aber die "Recherche" kann nur einer schreiben. Umso größer die Angst vor einem Gehirnschlag. So, wie man ja auch, wenn man liebt, das Ende dieser Liebe fürchtet, weil es sich erst einstellen kann, wenn man selbst ein anderer geworden ist. Selbst das Abklingen einer unglückliche Liebe bedeutet so einen Tod.

Also schnell an die Arbeit! Aber wieviele Werke muß man hinter sich auftürmen, um das Verhältnis zwischen verlorener Lebenszeit und erbrachter Leistung halbwegs ausgeglichen zu halten? Was für eine heroische Geduld, sich nicht in Aktivitäten zu verlieren, sondern zu warten, bis alles in einem gereift ist. Wobei Marcel hier seine Trägheit zuhilfe gekommen ist, die ihn "vor allzu leichtem Schreiben geschützt hatte." Und man ist einsam! "Niemand verstand das Geringste davon". Man vernachlässigt seine sozialen Pflichten, man ist einfach nicht mehr in der Lage, Briefe zu beantworten. Man wird mißverstanden, es wird einem unterstellt werden, man grabe "nach Einzelheiten", wo man "große Gesetze" sucht.

Und auch die Bücher, die man abergläubisch liebt, sind keine Führer. Man kann "was man liebt nur wiedererschaffen, indem man ihm entsagt." Nicht einmal der Verstand ist immer ein guter Wegweiser. Denn man muß die Töne an die richtige Stelle setzen und sich enthalten "sie von ihrer Ursache loszulösen, der unser Verstand sie nachträglich koordiniert." Es gilt "tiefer in mich selbst hinabzusteigen." (Wie oft hört man als Autor: "Du mußt von dir loskommen." "Denk dir mal was aus." "Du interessierst niemanden." "Die jungen Autoren kreisen nur um ihr Ich".)

"Weil aber die Menschen in dieser Weise noch alle Stunden der Vergangenheit enthalten, können sie denen, die sie lieben, so viel Leid antun, denn damit hegen sie in ihrem Innern auch viele Erinnerungen an Freuden und Wünsche, die für sie schon ausgelöscht sind, aber so grausam noch für den, der den geliebten Leib, um dessentwillen er an Eifersucht krankt – an einer solchen Eifersucht, daß er seine Zerstörung wünscht – betrachtet und in seiner gesamten Erstreckung über die Ebene der Zeit erblickt." Schlechte Aussichten für eine späte Altersheimromanze, es sei denn, die Frau wäre vorher noch nie verliebt gewesen.

Er ist also verurteilt, nicht nur tiefer in sich hinabzusteigen, sondern sich an alles zu erinnern, denn sein Werk wird "die durch das Gedächtnis vollzogene Wiederschöpfung von Eindrücken" sein. Bei dieser Vorstellung aber befällt ihn schon jetzt "ein Gefühl der Ermüdung und des Grauens". Es ist, als habe sich die Zeit unter ihm abgelagert, der er "auf ihrem schwindelnden Gipfel hockte und mich nicht rühren konnte". Deshalb bewegen sich alte Menschen so zittrig, als ob sie "alle auf lebendigen, unaufhörlich wachsenden, manchmal mehr als kirchturmhohen Stelzen hockten, die schließlich das Gehen für sie beschwerlich und gefahrvoll machten, bis sie plötzlich von ihnen herunterfielen."

Verlorene Praxis: - Jene Barbarenfeste besuchen, die man als Abendessen in der Stadt bezeichnet.
- Ein Werk schreiben, das wie eine Kirche ist, in der die Gläubigen nach und nach Wahrheiten entdecken und Harmonien und den großen Plan erkennen, der dem ganzen zugrunde liegt.
- Ein Werk schreiben, das wie ein Druidenmal auf dem Gipfel einer Insel für immer unbesucht dastehen wird.
- Dem Beifall der jetzt lebenden Elite völlig indifferent gegenüberstehen.
- Soweit man die Bewegung seiner Lippen noch verspürt, ein kleines Lächeln in einem winzigen Winkel seines Mundes zustande bringen, wenn eine Dame einem schreibt: "Ich war sehr erstaunt, keine Antwort auf meinen Brief zu erhalten."
- Versuchen, seine gegenwärtige Liebenswürdigkeit noch auf der Höhe derjenigen zu halten, die andere Leute für einen aufwenden.
- Sich nicht ohne Grauen ein Werk vorstellen können, das von seinen Lieblingsbüchern verschieden ist.

Selbständig lebensfähige Sentenz: - "Wie viele gewaltige Kathedralen bleiben unvollendet!"

arcenciel — Sun, 28 Jan 2007 08:56:26 GMT

Gut so. Die Britannica und der gute heilige Thomas haben den Marathon, der über Proust hereingebrochen ist, herzlich verdient und wenn’s dann noch die Ilias und Odyssee im Original sein dürfen, hat er erst mal Ruhe. Ein Phänomen ist’s allemal, denn wer nicht spätestens nach dem Swann in Ratlosigkeit versinkt, hat Proust nie wirklich gelesen. Die Krise ist Teil der Lektüre und nur durch eisernes Durchhaltevermögen zu vermeiden.
Aber nun ist das Ende, das kein Anfang sein wird, erreicht. Der Autor selbst hatte beim Schreiben des Wortes „FIN“ geplant, nun mit dem Leben zu beginnen. Und so gratulieren wir dem Marathonläufer zum Sieg und bedauern wenig, dass nicht völlig auszuschließen ist, er habe das Ziel verfehlt.

v.d. — Sun, 28 Jan 2007 08:54:44 GMT

nunc est vivendum...

jochenheißtschonwer — Sat, 27 Jan 2007 14:55:02 GMT

gerade der "joseph" fehlt mir noch, dafür weiß ich den ersten satz auswendig, weil er so eine unerhörte adverb- und konjunktionshäufung enthält.
der sache mit dem zwieback und allen anderen fragen zu proust werde ich dann ab morgen nachgehen, aber wieder ganz frei vagabundierend und ohne schreibauftrag. das wird schön.
ich dachte, cato hat immer vor den griechen gewarnt?
aber ich bin ja noch nicht senex, sondern sogar noch zehn jahre iuvenis, habe ich jetzt gelernt.

wiegers — Sat, 27 Jan 2007 08:26:44 GMT

Thomas Mann

„Joseph und seine Brüder“ ist ein Must, „Der Erwählte“ wohl immer noch ein Geheimtip. Und die Vorstellung, Th. Mann „für sich“ zu haben? Willkommen im Club!

Exklusiver dürfte der Kreise jener sein, die die Encyclopaedia Britannica von A bis Z durchgelesen haben. A. J. Jacobs hat’s gemacht und ein Buch darüber geschrieben. (Was mich darin bekräftigt, daß auch ein Tagebuch der Proust-Lektüre sich veröffentlichen ließe.) Und was finden wir da unter P? –:

Proust, Marcel
It wasn’t a madeleine. In real life, Proust’s memories were sparked by a rusk biscuit, which is basically another name for zweiback toast. He changed it when he wrote Remembrance of Things Past. What’s wrong with zweiback? Im just guessing, but I smell a corrupt product placement deal with the madeleine industry.

P.S.: Griechisch lernen? Nie zu spät dafür. Cato senex litteras Graecas didicit.

Berlin - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 407-427

jochenheißtschonwer — Fri, 26 Jan 2007 17:54:50 GMT

Eisiger Wind blies mir ins Gesicht, der Fahrradweg war glatt und verschneit, meine Bremsen sind abgefahren, und ich hatte die Nacht nach der Chaussee äußerst schlecht geschlafen und das Gefühl, mich beim Kontakt mit soviel Menschen erkältet zu haben. Außerdem trug ich eine Unterhose und eine Trainingshose unter der Jeanshose, zwei Pullover und drei Hemden und Wanderschuhe, was meinen Bewegungen etwas schwerfälliges gab. Ein Vorgeschmack darauf, wie ich eines Tages mit meinen Gelenken zu kämpfen haben und wieviel Willenskraft ich brauchen würde, um auch nur den Arm zu beugen. Es half aber nichts, ich war mit Falko Hennig zum Plakatieren für unsere Weltchronik-Premiere verabredet, wir mußten jede Möglichkeit nutzen, ein ökonomisches Fiasko zu vermeiden. Wegen der vielen Kleidungsschichten hatte ich Mühe, auf dem Klo zu pinkeln. In Outdoor-Läden gibt es ja ein spezielles Beutelchen, mit dem man sich in Schneestürmen erleichtern kann, ohne sich ausziehen zu müssen, daran werde ich beim nächsten mal denken müssen. Die Plakate wogen Zentner, das Klebeband versagte wegen der Kälte, der Wind zerrte das wertvolle Papier in den Schneematsch, und wir hatten keine Videokamera dabei, um diese Clownsnummer zu dokumentieren. Die Tour führte von der Lottumstraße bis zum Kino Babylon, unterwegs überklebten wir rücksichtslos alle fremden Plakate. Falko meinte, wir könnten die überall zu lesende Warnung, bei unbefugtem Kleben verklagt zu werden, ignorieren. Die Werbefirma, die die Flächen bereitstellte, würde es nicht wagen, uns zu verklagen, weil sie dann einen potentiellen Kunden verlieren würden.

Im Babylon trafen wir zufällig Judith Hermann, die dort mit ihrem Sohn zum Kinderkino ging, Berlin war ein Dorf. Sie fragte mich, was ich als nächstes lesen werde, ein Bekannter von ihr hätte nach Proust gar nichts mehr lesen können, und ich sagte, daß ich gerade eine Thomas-Mann-Biographie angefangen hätte, weil es immer so tröstlich sei, sich von Zeit zu Zeit mit dieser Familie zu befassen. Sie selbst fresse sich gerade durch Thomas Manns Romane und sei ganz benebelt, sagte sie, eine schöne Koinzidenz. Wie oft man sich anhören müsse, Thomas Mann sei langweilig, meinte ich. Ja, sagte sie, aber es sei doch auch wieder schön, wenn man ihn ganz für sich habe. Ich hatte mich im Dezember einmal mit ihr getroffen und befürchtet, alle im Café würden uns anstarren, weil sie so berühmt ist. Es nahm aber niemand Notiz von uns, und mir wurde bewußt, daß sie 100 mal berühmter sein kann als ich, sie ist damit immer noch 10000 mal unbekannter als irgendein Serienschauspieler von Pro7. Es ist ein grundlegender Irrtum von Autoren, zu denken, die Welt warte auf ihr nächstes Buch.

Auf dem Rückweg waren viele unserer Plakate schon vom Wind oder von der Konkurrenz zerfetzt worden, hier und da hing noch ein Rest, und man war stolz. Es hat Spaß gemacht, sein Geschick endlich wieder in die eigenen Hände zu nehmen. Wozu habe ich mir damals meine Gesundheit ruiniert, werde ich meinen Kindern einmal sagen, damit ihr mein Erbe mit Füßen tretet?

Auf dem Heimweg fuhr ich am Haus vorbei, in dem meine Tochter wohnt, das ist immer ein seltsames Gefühl. Trotz meiner Kopfschmerzen mußte ich Proust lesen und der Verdacht kam auf, daß das Buch einem je nach eigener Verfassung spannend oder langweilig vorkommt. Vielleicht bin ich unkonzentriert, aber ich habe den Eindruck, daß er auch 40 Seiten vor Schluß noch nicht zu erkennen gibt, es irgendwie eilig zu haben, den Schlußakkord zu setzen. Als hätte er noch weitere 1000 Seiten Platz, ergeht er sich in geschwätzigen Details. Und die zahlreichen Fußnoten fügen dem Text nichts wesentliches hinzu. Als ich endlich am Rechner saß, waren die Kopfschmerzen aber schnell vergessen. Daß man immer noch denkt, man müßte ein Glück jenseits des Schreibens finden, wo man doch schon privilegiert ist, wenn man wenigstens eins im Schreiben hat! Wenn ich nicht arbeite, vergesse ich aber immer, daß ich Autor bin, oder ich kann es mir nicht vorstellen. Solange ich nicht tippe, kann ich keinen Gedanken fassen.

Ich habe so lange Jahre herumgestochert und das, was aufzuschreiben gewesen wäre, nicht gesehen. Und jetzt, wo ich so schreibe, wie ich schreibe, müßte es doch kinderleicht für jeden sein, das einfach nachzumachen. Aber der eigene Stil ist auch ein Gefängnis, man will doch nicht festgelegt sein. Paul Klee ist ja sehr schön, aber er ist eben nur Paul Klee. So, wie man Frauen liebt, die nicht zu einem passen, bewundert man ja auch Bücher, bei denen jeder denken würde, man könne nichts damit anfangen und wünscht sich, genau solche zu schreiben.

Ich wünsche mir eine Zeit, in der ich wieder von der Dusche zum Schreibtisch haste, weil ich keine Zeit verlieren will, so eilig habe ich es, eine neue Sprache zu lernen. Eigentlich muß ich dafür nur in irgendein Land fahren, die Zeitung kaufen und den Gedanken verdrängen, daß das eine Flucht sein könnte, und daß ich nicht mein Leben lang neue Sachen beginnen kann, bevor die alten ausgearbeitet sind. Endlich einmal nach Griechenland, um die Distanz zwischen den Orten aus der Mythologie selbst zu erleben. Und auch noch Griechisch lernen? Das dürfte meine wenig ausgeprägte Begabung für frei über allen Sachthemen schwebenden Party-Smalltalk noch weiter unterminieren. Wer heute noch ein Fremdwort kennt, ist ja schon ein Paria. Alles lesen, alles wissen, alles sehen, ohne zu irgendetwas gezwungen zu sein. Mehr will ich doch gar nicht.
(Oder vielleicht doch: ich würde gerne wenigstens versuchsweise mal im Mittelfeld spielen, weil man in der Innenverteidigung immer nur rumsteht und auf gegnerische Konter wartet, bei denen man dann schlecht aussieht.)

Seite 407-427
Ich sagte es schon, der Reiz langer Serien, die unerschöpflichen Möglichkeiten, im Lauf der Jahre jeden mit jedem zu verbändeln. Auf seine alten Tage ist nun der Herzog von Guermantes in Odette verliebt, die ja inzwischen Madame de Forcheville heißt. "Er war nur noch eine Ruine, aber eine großartige, oder eigentlich weniger noch als eine Ruine, eher das romantische Bild eines Felsens im Sturm. Auf allen Seiten von Wogen des Leidens, des Zorns über seine Leiden und der steigenden Flut des Todes, die ihn rings einzuschließen drohte, gepeitscht, bewahrte er auf seinem gleich einem Felsblock verwitterten Gesicht den Stil, den Schnitt, den ich immer bewundert hatte..." Warum diese Fixierung mancher Männer auf Frauen, die "nicht ihr Genre" sind? "Eine Frau, die 'unser Genre' ist, wird selten gefährlich, denn sie will von uns nichts, sie stellt uns zufrieden, verläßt uns schnell und nistet sich nicht in unserem Leben ein..."

Die Synthese der Wege nach Guermantes und nach Méséglise in der Tochter von Gilberte (Swann, Odette...) und Saint-Loup (Charlus, Herzogin von Guermantes...) Vier Seiten braucht Marcel inzwischen, um stichpunktartig seine Beziehung zu den einzelnen Figuren des Buchs, und wie er von der einen zur anderen gelangt ist, zu rekapitulieren. Das schlimme ist, daß ich das alles in einem halben Jahr vergessen haben werde.

Unklares Inventar: - Nacaratfarbene Seide.
- Vertiko.

Verlorene Praxis: - Als Frau "Tanz und Vergnügen und alles übrige für das hergeben, was einem Mann Vergnügen macht oder ihm auch nur Sorgen erspart, wofern er einen wirklich liebt."
- Weil man von allem Snobismus frei ist, einen unbekannten Literaten zum Gatten wählen und die Familie so wieder unter das Niveau hinabführen, aus dem sie emporgestiegen war.

Katalog kommunikativer Knackpunkte: - "Ich sah, wie auf dem Gesicht von Madame de Guermantes jene leichte Verzerrung entstand, die andeutet, daß man auf dem Wege der Überlegung etwas, was man soeben gehört hat, mit wenig angenehmen Gedanken in Beziehung setzt."

Berlin, Warschauer Straße, Firstbase-Internet-Café - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 387-407

jochenheißtschonwer — Thu, 25 Jan 2007 17:57:15 GMT

Warum hört man Schriftstellern lieber zu, wenn sie von sich erzählen, als Verwandten oder Freunden? Warum projiziert man seine Gefühle in die Worte von Wildfremden und kriegt bei Nahestehenden den Mund nicht auf? Liegt es wirklich an der Qualität der Texte? Aber warum führen wir dann überhaupt noch Gespräche, wenn wir dabei ständig unter unserem Niveau bleiben? (oder sollten wir tatsächlich immerfort singen, wie in "On connaît la chanson? Ist nicht jede Äußerung, die kein Zitat ist, ohne Würze? Oder anders gesagt: kann man sich überhaupt äußern ohne zu zitieren?) Was unterscheidet einen Fremden, der einen auf einer Party mit sentimentalen Erinnerungen quält (vielleicht sogar an etwas, was einem selbst wichtig ist), von einem Autor, der in einem Text seinen verlorenen Paradiesen nachtrauert? Ist es die radikale Offenheit, die im direkten Gespräch peinlich berühren würde? Die formale Leistung? Von jemandem, den man als glücklich und standhaft schätzt, möchte man doch nicht erfahren, daß er in Wirklichkeit schon seit Jahren ein Selbstmordkandidat ist, während ein Autor ja scheinbar immer für eine Erfolgsgeschichte steht, schon weil wir ihn lesen.

Was macht man, wenn man einsehen muß, daß man in der Spannweite seiner Empfindungen und in der Struktur, die man der Selbsterzählung des eigenen Lebens täglich gibt, unbewusst immer lediglich eine tapsige und inkonsequente Version von Proust war? Wozu soll man Prousts Experiment beim Schreiben wiederholen? Der immer zwanghaftere Rückzug in die Erinnerung ist ja eher ein menschliches Schicksal als eine freie Entscheidung. Wenn man vorhat, die Zeit festzuhalten, kann man aber nur scheitern. Man versteht, wie stark Beckett Proustianer war, in "Das letzte Band" die verführerische Gewalt alter Tonbandaufnahmen, in "Oh les beaux jours", das Versteinern in einer rituellen Beschwörung der in Wirklichkeit längst vergessenen Vergangenheit. Oder Maria Schell, die auf ihrem Berghof die letzten Jahre von Fernsehern umgeben im Bett verbringt und sich ihre alten Filme ansieht. Oder Kane, dem ein Imperium und ein Anwesen von orientalischer Pracht den Schwung der Jugend und die verpasste Kindheit nicht ersetzen können.

Auf dem Spielplatz habe ich einen Jungen beobachtet, dessen kleines, ferngesteuertes Flugzeug sich in einem Baum verfangen hatte. Am Baumstamm kam er nicht hoch, er warf eine Weile vergeblich ein Stöckchen nach dem Flugzeug, es wurde schon dunkel. Da ich nie ein ferngesteuertes Flugzeug hatte, hatte ich mir einmal vorgenommen, nicht zu sterben, bevor ich mir eins gekauft hätte. Als Kind habe ich lediglich einmal ein Buch "RC-Flugmodelle und RC-Modellflug" aus dem VEB Verlag für Verkehrswesen besessen ("Als Lehr- und Lernmaterial für den Modellsport vom Zentralvorstand der Gesellschaft für Sport und Technik anerkannt und empfohlen"). Ich war so gemein gewesen, im Buchladen auf das einzige vorhandene Exemplar zu bestehen, obwohl ein größerer Junge, der bestimmt mehr damit anfangen konnte als ich, mich anflehte, es ihm zu überlassen. Natürlich nützte mir das Buch nichts, ich konnte mit meinen Elektronik-Kenntnissen keinen Sender nachbauen.

Wir haben das Flugzeug dann wieder freibekommen und der Junge rannte damit nach Hause. Vielleicht war meine Seele in letzter Zeit wie dieses Flugzeug und hatte sich in einem Baum verfangen. Und eines Tages wird es heißen: "Eine schwere Proust-Lektüre machte ihm zu schaffen, von der er aber schließlich doch noch einmal genesen konnte".

Seite 387-407
Rahel rezitiert, wie Schauspieler es so oft tun, etwas befremdlich, aber man kann sich daran gewöhnen, auch wenn man sich erst entscheiden muß, ob man es entsetzlich oder genial findet. Bloch hat bei diesen Versen: "...in Gedanken ausschließlich seine Vorbereitungen getroffen, um, gleich nachdem das Gedicht zu Ende war, wie ein Belagerter, der einen Ausfall versucht, hervorzustürzen und, wenn auch nicht über die Leichen, so doch wenigstens über die Füße seiner Nachbarn hinwegstürmend, die Vortragende zu beglückwünschen, sei es aus einer irrigen Vorstellung von seinen Verpflichtungen gegen sie, sei es aus bloßem Bedürfnis, sich zu bekunden."

Die Herzogin von Guermantes ist nicht mehr so glanzvoll und boshaft-witzig wie einst. "Wenn der Moment für ein witziges Wort gekommen war, unterbrach sie sich für die gleiche Zahl von Sekunden wie früher, sah aus, als zögere sie, als gehe etwas Schöpferisches in ihr vor, aber der Ausspruch, den sie zustande brachte, taugte dennoch nicht viel." Vielleicht werde ich so meine Tage als vorlesender Autor beschließen, einfach nur noch die Bühne betreten, schweigen und damit noch einmal die Größe der früheren Darbietungen heraufbeschwören, im Gedenken an die dann stürmisch applaudiert wird.

Die Herzogin ist übrigens fast geschmeichelt, daß ihr Mann wieder angefangen hat, sie zu betrügen, "weil es mich quasi jünger macht." Das ist eine schöne Pointe, die das Eheleben mit sch bringen kann. Sie erinnert sich nur sehr ungenau des Zeitpunkts von Marcels erster Bekanntschaft mit ihr, was ihm nicht gefallen kann, da so eine Laxheit in der Geschichtsschreibung ihres Lebens die wichtige Zeit der Schwärmerei und der zu ihr aufstrebenden Hoffnungen unter den Tisch fallen läßt.

Unklares Inventar: - Zuckerreibe.
- Fagon, Arzt.
- Géraudel-Pastillen.

Streitbare These: - "...denn Frauen finden es nett, wenn man noch ihrer Schönheit gedenkt, so wie Künstler gerührt sind, wenn man ihre Werke bewundert."
- "...große Tragödinnen sterben oft als Opfer der in ihrem Umkreis entstehenden häuslichen Intrigen, wie zuvor schon vielmals am Ende der Stücke, in denen sie aufgetreten sind."

Berlin - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 367-388

jochenheißtschonwer — Wed, 24 Jan 2007 22:40:42 GMT

Das schöne an Kindern ist, daß man ihretwegen wieder seine alten DDR-Märchenplatten hört, auf denen die besten Schauspieler von damals, also Namen wie Fred Düren, Rolf Ludwig, Klaus Piontek, Elsa Grube-Deister, Kurt Böwe, Dieter Mann, Dietrich Körner, Jutta Wachowiak, etc. sprechen, deren Stimmen, weil man sie so früh gehört hat, einem auf eine wohlige Art direkt ins Unterbewußte gleiten, wie Musik oder Alkohol. Außerdem ist man endlich in dem Alter, den eigentlichen Sinn dieser Märchen zu verstehen:

Der Froschkönig oder der eiserne Dan
In den alten Zeiten, als das Wünschen noch geholfen hat, lebte einmal ein Meßingenieur, der hatte eine wunderschöne Tänzerin als Tochter. Sie war so schön, daß die Sonne selber, die doch so vieles schon gesehen hat, sich verwunderte, sooft sie ihr ins Gesicht schien, also natürlich vor allem, wenn das Mädchen mit seiner Firma wieder einen Job in Saudi-Arabien oder Pakistan hatte. Nahe bei dem Haus war der Humboldthain, und mitten darin, unter einer von den Miniermotten zerfressenen Kastanie, war ein Gully. Wenn nun der Tag recht heiß war, ging die junge Tänzerin in ihrem Tiger-Top hinaus in den Humboldthain und setzte sich an den Rand des kühlen Gullys. Und wenn sie Langeweile hatte, nahm sie einen Tischtennisball, warf ihn in die Höhe und fing ihn wieder auf. Das war ihr liebstes Spiel.
Nun trug es sich einmal zu, daß der Tischtennisball der Tänzerin gerade in den Gully hineinrollte. Und der war tief, so tief, daß man keinen Grund sah.
Da fing die Tänzerin an zu weinen und weinte immer lauter und konnte sich gar nicht trösten. Als sie so klagte, rief ihr plötzlich jemand zu: »Was hast du nur, Tänzerin? Du schreist ja, daß sich ein Stein erbarmen möchte.«
Sie sah sich um, woher die Stimme käme, da erblickte sie einen Frosch, der seinen dicken, häßlichen Kopf aus der Jauche streckte. »Ach, du bist's, alter Wasserpatscher«, sagte sie. »Ich weine über meinen Tischtennisball, der mir in den Gully hinabgefallen ist, ein Drei-Sterner!«
»Sei still und weine nicht«, antwortete der Frosch, »ich kann wohl Rat schaffen. Aber was gibst du mir, wenn ich deinen Tischtennisball wieder heraufhole?«
»Was du haben willst, lieber Frosch«, sagte sie, »meine Klamotten, meinen i-Pod, Glitzersteine, auch noch das Porsche-Schlüsselband, das ich trage.«
Der Frosch antwortete: »Deine Klamotten, deinen i-Pod, die Glitzersteine und dein Porsche-Schlüsselband, die mag ich nicht. Aber wenn du mich liebhaben willst und ich dein Geselle und Spielkamerad sein darf, wenn ich an deinem Tischlein neben dir sitzen, von deinem Stullenbrett essen, aus deiner Campari-Flasche trinken, auf deiner Matratze schlafen darf, dann will ich hinuntersteigen und dir den Tischtennisball heraufholen.«
»Ach, ja«, sagte sie, »ich verspreche dir alles, was du willst, wenn du mir nur den Tischtennisball wiederbringst.« Sie dachte aber, der einfältige Frosch mag schwätzen, was er will, der glaubt doch selber nicht, was er sagt.
Als der Frosch das Versprechen der Tänzerin erhalten hatte, tauchte er seinen Kopf unter, sank in die Jauche, und über ein Weilchen kam er wieder heraufgerudert, hatte den Tischtennisball im Maul und warf ihn ins Gras. Die Tänzerin war voll Freude, als sie ihr schönes Spielzeug wiedererblickte, hob es auf und sprang damit fort.
»Warte, warte!« rief der Frosch. »Nimm mich mit, ich kann nicht so schnell hüpfen wie du!« Aber sie hörte nicht darauf, eilte nach Hause und hatte den Frosch bald vergessen, denn es rief ja ständig jemand auf ihrem Handy an.
Am andern Tag, als sie sich mit dem Vater und ihren vielen Freunden zur Tafel gesetzt hatte und eben frühstückte, da kam, plitsch platsch, plitsch platsch, etwas den Hausflur entlanggekrochen. Als es oben angelangt war, klingelte es und rief. »Tänzerin, mach mir auf«
Sie lief und wollte sehen, wer draußen wäre. Als sie aber aufmachte, saß der Frosch vor der Tür. Da warf sie die Tür hastig zu, setzte sich wieder an den Tisch, und es war ihr ganz ängstlich zumute, der Frosch hätte ja wenigstens mal vorher anrufen können.
Der Meßingenieur sah wohl, daß ihr das Herz gewaltig klopfte, und sprach: »Ei, was fürchtest du dich? Steht etwa die GEZ vor der Tür und will dich holen?«
»Ach, nein«, antwortete sie, »es ist nicht die GEZ, sondern ein garstiger Frosch.«
»Was will der Frosch von dir?«
»Ach, lieber Vater, als ich gestern im Humboldthain bei dem Gully saß und spielte, fiel mein Tischtennisball in die Jauche. Als ich deshalb weinte, hat ihn mir der Frosch heraufgeholt. Und weil er es durchaus verlangte, versprach ich ihm, er sollte mein Spielgefährte werden. Ich dachte aber nimmermehr, daß er aus seiner Jauche käme. Außerdem bin ich über meine letzte Beziehung noch nicht hinweg. Nun ist er draußen und will zu mir herein. Wenn ich das geahnt hätte, hätte ich ihm nie meine Adresse gegeben!«
Da klopfte es zum zweiten Mal, und eine Stimme rief: »Tänzerin, mach mir auf!" Da sagte der Meßingenieur: »Was du versprochen hast, das mußt du auch halten! Geh nur und mach ihm auf! Schönheit ist vergänglich, auf die Dauer kommt es auf andere Eigenschaften an. Außerdem bin ich deiner Mutter damals auch nachgelaufen, sonst gäbe es dich jetzt gar nicht.«
Sie ging und öffnete die Tür. Da hüpfte der Frosch herein und hüpfte ihr immer nach bis zu ihrem Stuhl. Dort blieb er sitzen und rief: »Heb mich hinauf zu dir!« Sie zauderte, bis es endlich der Meßingenieur befahl. Als der Frosch auf dem Stuhl war, wollte er auf den Tisch, und als er da saß, sprach er: »Nun schieb mir dein Stullenbrett näher, damit wir zusammen essen können.« Der Frosch ließ sich's gut schmecken, ihr aber blieb fast das Joghurt-Müsli im Halse stecken.
Endlich sprach der Frosch: »Ich habe mich satt gegessen und bin müde. Nun trag mich in dein Kämmerlein und mach deine Matratze zurecht!« Die Tänzerin fing an zu weinen und fürchtete sich vor dem kalten Frosch, den sie sich nicht anzurühren getraute und der nun auf ihrem schönen neuen Spannlaken schlafen sollte. Außerdem mußte sie morgen früh raus.
Der Meßingenieur aber wurde zornig und sprach: »Wer dir geholfen hat, als du in Not warst, den sollst du hernach nicht verachten!«
Da packte sie den Frosch mit zwei Fingern, trug ihn hinauf in ihr Kämmerlein und setzte ihn dort in eine Ecke. Als sie sich eine halbe Stunde die Zähne geputzt hatte, war er immer noch da, und als sie im Bette lag, kam er gekrochen und sprach: »Ich will schlafen so gut wie du. Heb mich hinauf, oder ich sag's deinem Vater!«
Da wurde sie bitterböse, holte ihn herauf und warf ihn gegen die Wand. »Nun wirst du Ruhe geben«, sagte sie, »du garstiger Frosch!« Als er aber herabfiel, war er kein Frosch mehr, sondern ein Schriftsteller mit schönen freundlichen Augen. Der war nun nach ihres Vaters Willen ihr lieber Geselle und Gemahl. Er erzählte ihr, er hätte unter einer seltenen Erbkrankheit gelitten und niemand hätte ihn aus dem Gully erlösen können als sie allein, und morgen wollten sie zusammen in sein Viertel zu den Steinplatten fahren und Tischtennis spielen.
Und wirklich, am anderen Morgen kam ein Fahrrad herangefahren, mit 36 Gängen, buntem Lenkerband, Spritzschutz mit Katzenaugen und einem Sattel für Mädchen auf der Stange. Hinten auf dem Gepäckträger aber saß ein Kollege des jungen Schriftstellers, das war der treue Dan.
Der treue Dan hatte sich so gekränkt, als sein Freund in einen Frosch verwandelt worden war, daß er drei eiserne Bänder um sein Herz hatte legen lassen, damit es ihm nicht vor Weh und Traurigkeit zerspränge.
Das Fahrrad sollte nun den jungen Schriftsteller in sein Viertel holen. Der treue Dan hob ihn und seine junge Gemahlin hinauf, setzte sich wieder auf den Gepäckträger und war voll Freude über die Erlösung seines Freundes. Als sie ein Stück des Weges gefahren waren, hörte der Schriftsteller, daß es hinter ihm krachte, als ob etwas zerbrochen wäre. Da drehte er sich um und rief: »Dan, wir haben einen Platten!«
»Nein, Freund, keinen Platten, Es ist ein Band von meinem Herzen/ Das da lag in großen Schmerzen/ Als Ihr in dem Gully saßt/ Als ihr eine Fretsche was't.«
Noch einmal und noch einmal krachte es auf dem Weg, und der Schriftsteller meinte immer, sie hätten einen Platten. Doch es waren nur die Bänder, die vom Herzen des treuen Dan absprangen, weil sein Freund nun erlöst und glücklich war.

Seite 367-388
Für Marcel soll es der letzte Abend in Gesellschaft sein. "Gleich morgen" will er sich zur Arbeit in die Einsamkeit zurückziehen. "Selbst in meine Wohnung würde ich in meinen Arbeitsstunden keine Leute vorlassen..." Das dumme ist ja, daß irgendwann sowieso gar keine mehr kommen... "Ich aber würde den Mut finden, denen, die mich besuchen würden oder mich abholen ließen, zu antworten, ich hätte wegen wichtiger Dinge, über die ich mich unverzüglich unterrichten müsse, ein dringendes, überaus bedeutsames Rendezvous mit meinem eigenen Ich." Und seltsamerweise werde einem die Bereitschaft zum Verzicht, die sich in solch einer Haltung äußert, als Egoismus ausgelegt. Dabei will er doch fern von den Menschen leben, "um mich mit ihnen zu beschäftigen", um "die Kurve zu definieren und das Gesetz herauszustellen, das die Gebärden, die sie machten, die Worte, die sie sagten, ihr Leben, ihre Natur bestimmte."

"...leichte Liebesbegegnungen mit eben erblühten jungen Mädchen" würden die einzige "erlesene Nahrung" darstellen "die ich allenfalls noch meiner Einbildungskraft gestatten könnte, die somit jenem berühmten Pferde glich, das nur mit Rosen gefüttert werden durfte." Gilberte solle ihn doch hin und wieder einladen, wenn sie solche jungen Mädchen zu Besuch habe, allerdings würde er von diesen nur wollen, daß sie ihm "die Träumereien und Traurigkeiten von ehedem wiederschenkten, höchstens eines unwahrscheinlichen Tages einen keuschen Kuß."

Der Reiz langer Serien, wie dicker Bücher, man kann die erstaunlichste Werdegänge inszenieren: die ehemalige Prostituierte Rahel ist inzwischen eine berühmte Schauspielerin geworden, für deren Rezitationen man sogar die Berma versetzt. Allerdings erkennt Marcel die "abscheuliche alte Frau", als die sich ihm Rahel darstellt, nicht sofort.

Ein hinreißender Einschub illustriert die hoffnungslose Vereinsamung der großen Berma, zu deren Einladung niemand kommt, weil am selben Tag alle wie durch die Wirkung einer Saugpumpe zu den Guermantes gezogen werden, wo Rahel sprechen soll. Die todkranke Berma geht im übrigen wieder auf Tournee, um mit dem Honorar die Luxusbedürfnisse ihrer Tochter befriedigen zu können, die allerdings darin bestehen, ständig ihr neben dem der Berma gelegenes Haus ausbauen zu lassen, "unaufhörliche Hammerschläge unterbrachen daraufhin den Schlaf, den die große Tragödin so sehr nötig hatte."

Unklares Inventar: - Die Balthy, die Mistinguett, die Réjane, Schauspielerinnen.
- Erechtheion.

Verlorene Praxis: - Es für eine Form intellektueller Überlegenheit halten, leicht an Langeweile zu leiden.
- Sein Geld mit der Keckheit eines alten Kinds der Straße gewohnheitsmäßig in seinem Strumpf verbergen.

Bewußtseinserweiterndes Bild: - "Die sterbenden Augen standen noch verhältnismäßig lebendig in der damit kontrastierenden furchtbaren Knochenmaske und glänzten schwach wie eine Schlange, die zwischen Felsen schläft."

alex63 — Wed, 24 Jan 2007 22:19:18 GMT

ich hab letzte woche triumphgemüse bestellt und inzwischen auch erhalten. mit der harnusch-geschichte konnte ich nix anfangen, wahrscheinlich zu insidermäßig, zu lokal - ingo schulze hat mir auch nie was gesagt - aber der blaue reifen ist schon eher auf meiner wellenlänge. mehr im persönlichen stil des blogs. was passiert wohl damit, wenn der proust ausgelesen ist? schön war die mail des verkäufers letzte woche, der kam bestimmt auch aus dem osten:

Ihre Bestellung sollte eigentlich heute verschickt werden- bei uns tobt allerdings der Sturm und unser Postamt hat aus Sicherheitsgründen geschlossen. Ich bitte Sie, die Versandverzögerung zu entschuldigen- werde das Päckchen so bald wie möglich wegschicken. Sollten Sie den Artikel aufgrund der längeren Wartezeit stornieren wollen, können Sie dies selbstverständlich. In dem Fall würden Ihnen alle Kosten erstattet werden.
Mit freundlichen grüßen

jochenheißtschonwer — Wed, 24 Jan 2007 12:17:36 GMT

Auch "olle ihmchen". gibts sogar 12 mal bei google.

jochenheißtschonwer — Wed, 24 Jan 2007 12:15:28 GMT

da hab ich mir ausnahmsweise mal nichts ausgedacht...