Schmidt liest Proust

Gibt es ein Leben nach dem Proust?

jochenheißtschonwer — Tue, 30 Jan 2007 20:50:11 GMT

Liebe Blogleser,

ich danke jedem einzelnen von Euch für sein Interesse an diesem Projekt. In einer Zeit, in der jeder Mensch interessant und erzählenswert ist, ist es ist ein großes Privileg, noch Leser zu haben. Ich danke allen Blogs, die mich verlinkt und mir ihre Besucher zugespielt haben, ich hätte Euch auch verlinken sollen, aber ich wollte einerseits keine Auswahl treffen und andererseits nicht alle 40 auflisten. Das ist ein wenig unfair, aber dafür haben einige von Euch jetzt mich als Leser...

Dieses Blog wird, so Bov will, noch eine Weile ein geisterhaftes Dasein im Netz fortführen. Wenn es nach mir geht, wird der Text, bereinigt, gekürzt, und, von, überflüssigen, Kommas, befreit im Frühjahr 2008 als Buch erscheinen (voraussichtlich bei Voland&Quist), aus ökonomischen Gründen wohl aber leider nicht in der von mir favorisierten Form eines Schubers mit 7 Teilbänden und Glossar.

Vielleicht mache ich irgendwann wieder einmal etwas anderes als Frustsurfen im Internet, vorerst werde ich meine Texte aber wieder für die Realität schreiben und wöchentlich bei der "Chaussee der Enthusiasten" oder monatlich bei der "Weltchronik" uraufführen. Wenn jemand von Euch mich bei diesen Veranstaltungen besuchen kommt, würde ich mich über ein Hallo freuen, vielleicht bekomme ich ja mit der Zeit eine Fotoserie "Proustleser" zusammen.

Laßt uns nicht vergessen, daß wir nicht mehr wie die anderen sind, und daß wir uns schon deshalb pflegen und bewahren müssen, weil wir in unseren Köpfen so eine wertvolle und zerbrechliche Fracht transportieren.

Tschö mit ö
Euer Jochen Schmidt

Berlin - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 427-447 (Schluß)

jochenheißtschonwer — Sat, 27 Jan 2007 16:52:23 GMT

- Was ham wirn heute gemacht?
- Ich hab mich mit Mama gestreitet, da hat sie eine schlechte Laune.
- Und dann?
- Du weißt doch, ich war im Kindergarten, da hab ich eingepullert, aber nur ein bißchen, is nich schlimm, da hat Heike mir einen neuen Schlüpfer und neue Strumpfhosen gegeben und dann ham wir Appepip gesagt, dann hat Heike "Ärmel" gesagt, die man zum Essen hochkrempelt, dann is Papa gekommen, dann hab ich mit der Matti im Flur kurz ganz viel gedrückt, dann sind wa umgefallen, hat nich wehgetan, war nur ein Spaß, war lustig, dann sind wa losgegangen zum Spielplatz, da waren die frechen Jungs, der eine Junge hat mir gehaut, und der andere hat mir umgeschubst auf dem Trampolin drin, dann bin ich auf dem Hochklettergerüst gestiegen, dann sind wa zum Puppentheater gegangen, da war aber nicht auffen, dann ham wa ein Zopfeis gegessen und Papa hat ein Kaffee getrunken, der is aber nur für Gewachsene, dann sind wa nach Hause gegangen, dann hab ich mich noch kurz im Flur gedreht, dann war ich eine Bummelliese, dann haben wa uns ausgezogen, dann hab ich Zähne geputzt mit Zahnputze, dann hast du mir den Schlafanzug angezogen, dann hast du mir das Buch vorgelesen mit dem Krokodil, wo alles falschrum ist, und jetzt laß mich mal bitte gucken, ich will auch mal was aufschreiben in dein Buch, laß mich mal ein bißchen in Ruhe, siehste, klappt doch.
- Soll ich die Tür noch ein bißchen auflassen?
- Ja.
- Gute Nacht.
- Gute Nacht.

Seite 427-447 (Schluß)
Die sechzehnjährige Tochter Gilbertes wird ihm vorgestellt, die er noch nie gesehen hat. Die Zeit "hatte sie wie ein Meisterwerk geformt". Sie "sah meiner Jugend gleich". Außerdem hat sie ja Ähnlichkeit mit dem verstorbenen Saint-Loup "was alle, die ihren Vater gekannt hatten, zu langen Träumereien bewog." Diese Materialisierung der verflossenen Jahre in einer jungen Person ist nur noch ein weiterer Anstoß zu der Überlegung "daß dieses Leben, das man unaufhörlich fälscht, in einem Buch verwirklicht werden könnte..." Denn, was wir unser Leben nennen, ist nur eine unaufhörliche Fälschung der wirklichen Version, die wir eigentlich in uns spüren, und der man nur in einem Buch Gerechtigkeit widerfahren lassen kann! "Wie glücklich würde der sein, dachte ich, der ein solches Buch zu schreiben vermöchte, doch welche Arbeit liegt auch vor ihm." Eine Arbeit, die alle erdenklichen Kulturleistungen des Abendlandes zusammenführt und erforderlich macht, man muß es nämlich "unter unaufhörlicher Umgruppierung der Kräfte wie eine Offensive vorbereiten" (als Feldherr), "es ertragen wie die Qual der Ermüdung" (als Märtyrer), es "wie eine Ordensregel auf sich nehmen" (als Asket), es "wie eine Kirche erbauen" (als Architekt), "ihm folgen wie einer ärztlichen Weisung" (als Patient), "es überwinden wie ein Hindernis" (als Entdecker), "es erobern wie eine Freundschaft" (als soziales Wesen), "es pflegen wie ein Kind" (als Mutter), "es schaffen wie eine Welt" (als Künstler/Demiurg). Und dabei muß man auch noch alles andeuten, was von Menschen nicht erkannt werden kann.

Wie kann das gehen? Z.B. unter Obhut der zwar schon fast blinden, aber mit einer Intuition für Marcels Werk ausgestatteten Françoise, vielleicht sogar genau in der Art, wie diese "ein Kleid entstehen läßt." So würde er das Buch zusammenflicken und ausbessern. Aber "war es wirklich noch Zeit und war ich selbst noch imstande dazu?" Man darf ja nicht vergessen, daß der Autor zwar an der Schreibmaschine arbeitet, aber als Gefäß für seinen Geist nur einen vergänglichen Organismus besitzt: "Man mußte in der Tat davon ausgehen, daß ich einen Körper hatte." Traurige Tatsache. "Einen Körper zu haben aber ist die große Bedrohung für den Geist..." Man fühlt sich in seinem Körper nicht mehr wohl, wenn man das Werk, das man schaffen will, schon vor sich sieht, und fürchten muß, jederzeit auf den Champs-Elysées von einem Ast erschlagen zu werden oder beim Durchschwimmen des Atlantiks zu ertrinken. Oder, als ich heute mit dem Fahrrad auf die Torstraße bog und ein Laster mit Anhänger haarscharf an mir vorbeiraste. Es war mein Proust-Kommentar, für den ich erschrak, weil er so kurz vor dem Ziel unvollendet geblieben wäre. "Daß ich mich als Träger eines Werkes fühlte, machte jetzt einen Unfall, bei dem ich den Tod finden könnte, fürchtenswerter für mich, ja [..] geradezu absurd." Deshalb hat Heiner Müller auf Flugreisen immer unbeendete Manuskripte mitgenommen, weil ihm dann ein Absturz unwahrscheinlicher erschien. Man hat vielleicht die Ohmnacht vor blinder Barbarei noch nicht verstanden, wenn man noch glaubt, Werke würden vom Schicksal verschont. Wir denken das, weil wir nur kennen, was erhalten ist, und man sich nicht vorstellen kann, daß viel bedeutenderes fehlt. "Noli perturbare circulos meos" kann vielleicht als paradoxe Reaktion bei manchen Angreifern Verwirrung auslösen, so daß man Zeit gewinnt, aber die Schwerkraft, oder die Zeit werden sich davon nicht beeindrucken lassen.

Niemand anders kann die Arbeit tun, die vor ihm liegt. Das ist vielleicht doch ein Unterschied zu anderen Arbeiten, die aktuellen Top 10 könnte auch jeder andere füllen, auch die Spiegel-Bestsellerliste könnte jeder andere vollschreiben, Journalisten wird ja sogar beigebracht, einen austauschbaren Stil zu pflegen. Aber die "Recherche" kann nur einer schreiben. Umso größer die Angst vor einem Gehirnschlag. So, wie man ja auch, wenn man liebt, das Ende dieser Liebe fürchtet, weil es sich erst einstellen kann, wenn man selbst ein anderer geworden ist. Selbst das Abklingen einer unglückliche Liebe bedeutet so einen Tod.

Also schnell an die Arbeit! Aber wieviele Werke muß man hinter sich auftürmen, um das Verhältnis zwischen verlorener Lebenszeit und erbrachter Leistung halbwegs ausgeglichen zu halten? Was für eine heroische Geduld, sich nicht in Aktivitäten zu verlieren, sondern zu warten, bis alles in einem gereift ist. Wobei Marcel hier seine Trägheit zuhilfe gekommen ist, die ihn "vor allzu leichtem Schreiben geschützt hatte." Und man ist einsam! "Niemand verstand das Geringste davon". Man vernachlässigt seine sozialen Pflichten, man ist einfach nicht mehr in der Lage, Briefe zu beantworten. Man wird mißverstanden, es wird einem unterstellt werden, man grabe "nach Einzelheiten", wo man "große Gesetze" sucht.

Und auch die Bücher, die man abergläubisch liebt, sind keine Führer. Man kann "was man liebt nur wiedererschaffen, indem man ihm entsagt." Nicht einmal der Verstand ist immer ein guter Wegweiser. Denn man muß die Töne an die richtige Stelle setzen und sich enthalten "sie von ihrer Ursache loszulösen, der unser Verstand sie nachträglich koordiniert." Es gilt "tiefer in mich selbst hinabzusteigen." (Wie oft hört man als Autor: "Du mußt von dir loskommen." "Denk dir mal was aus." "Du interessierst niemanden." "Die jungen Autoren kreisen nur um ihr Ich".)

"Weil aber die Menschen in dieser Weise noch alle Stunden der Vergangenheit enthalten, können sie denen, die sie lieben, so viel Leid antun, denn damit hegen sie in ihrem Innern auch viele Erinnerungen an Freuden und Wünsche, die für sie schon ausgelöscht sind, aber so grausam noch für den, der den geliebten Leib, um dessentwillen er an Eifersucht krankt – an einer solchen Eifersucht, daß er seine Zerstörung wünscht – betrachtet und in seiner gesamten Erstreckung über die Ebene der Zeit erblickt." Schlechte Aussichten für eine späte Altersheimromanze, es sei denn, die Frau wäre vorher noch nie verliebt gewesen.

Er ist also verurteilt, nicht nur tiefer in sich hinabzusteigen, sondern sich an alles zu erinnern, denn sein Werk wird "die durch das Gedächtnis vollzogene Wiederschöpfung von Eindrücken" sein. Bei dieser Vorstellung aber befällt ihn schon jetzt "ein Gefühl der Ermüdung und des Grauens". Es ist, als habe sich die Zeit unter ihm abgelagert, der er "auf ihrem schwindelnden Gipfel hockte und mich nicht rühren konnte". Deshalb bewegen sich alte Menschen so zittrig, als ob sie "alle auf lebendigen, unaufhörlich wachsenden, manchmal mehr als kirchturmhohen Stelzen hockten, die schließlich das Gehen für sie beschwerlich und gefahrvoll machten, bis sie plötzlich von ihnen herunterfielen."

Verlorene Praxis: - Jene Barbarenfeste besuchen, die man als Abendessen in der Stadt bezeichnet.
- Ein Werk schreiben, das wie eine Kirche ist, in der die Gläubigen nach und nach Wahrheiten entdecken und Harmonien und den großen Plan erkennen, der dem ganzen zugrunde liegt.
- Ein Werk schreiben, das wie ein Druidenmal auf dem Gipfel einer Insel für immer unbesucht dastehen wird.
- Dem Beifall der jetzt lebenden Elite völlig indifferent gegenüberstehen.
- Soweit man die Bewegung seiner Lippen noch verspürt, ein kleines Lächeln in einem winzigen Winkel seines Mundes zustande bringen, wenn eine Dame einem schreibt: "Ich war sehr erstaunt, keine Antwort auf meinen Brief zu erhalten."
- Versuchen, seine gegenwärtige Liebenswürdigkeit noch auf der Höhe derjenigen zu halten, die andere Leute für einen aufwenden.
- Sich nicht ohne Grauen ein Werk vorstellen können, das von seinen Lieblingsbüchern verschieden ist.

Selbständig lebensfähige Sentenz: - "Wie viele gewaltige Kathedralen bleiben unvollendet!"

Berlin - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 407-427

jochenheißtschonwer — Fri, 26 Jan 2007 17:54:50 GMT

Eisiger Wind blies mir ins Gesicht, der Fahrradweg war glatt und verschneit, meine Bremsen sind abgefahren, und ich hatte die Nacht nach der Chaussee äußerst schlecht geschlafen und das Gefühl, mich beim Kontakt mit soviel Menschen erkältet zu haben. Außerdem trug ich eine Unterhose und eine Trainingshose unter der Jeanshose, zwei Pullover und drei Hemden und Wanderschuhe, was meinen Bewegungen etwas schwerfälliges gab. Ein Vorgeschmack darauf, wie ich eines Tages mit meinen Gelenken zu kämpfen haben und wieviel Willenskraft ich brauchen würde, um auch nur den Arm zu beugen. Es half aber nichts, ich war mit Falko Hennig zum Plakatieren für unsere Weltchronik-Premiere verabredet, wir mußten jede Möglichkeit nutzen, ein ökonomisches Fiasko zu vermeiden. Wegen der vielen Kleidungsschichten hatte ich Mühe, auf dem Klo zu pinkeln. In Outdoor-Läden gibt es ja ein spezielles Beutelchen, mit dem man sich in Schneestürmen erleichtern kann, ohne sich ausziehen zu müssen, daran werde ich beim nächsten mal denken müssen. Die Plakate wogen Zentner, das Klebeband versagte wegen der Kälte, der Wind zerrte das wertvolle Papier in den Schneematsch, und wir hatten keine Videokamera dabei, um diese Clownsnummer zu dokumentieren. Die Tour führte von der Lottumstraße bis zum Kino Babylon, unterwegs überklebten wir rücksichtslos alle fremden Plakate. Falko meinte, wir könnten die überall zu lesende Warnung, bei unbefugtem Kleben verklagt zu werden, ignorieren. Die Werbefirma, die die Flächen bereitstellte, würde es nicht wagen, uns zu verklagen, weil sie dann einen potentiellen Kunden verlieren würden.

Im Babylon trafen wir zufällig Judith Hermann, die dort mit ihrem Sohn zum Kinderkino ging, Berlin war ein Dorf. Sie fragte mich, was ich als nächstes lesen werde, ein Bekannter von ihr hätte nach Proust gar nichts mehr lesen können, und ich sagte, daß ich gerade eine Thomas-Mann-Biographie angefangen hätte, weil es immer so tröstlich sei, sich von Zeit zu Zeit mit dieser Familie zu befassen. Sie selbst fresse sich gerade durch Thomas Manns Romane und sei ganz benebelt, sagte sie, eine schöne Koinzidenz. Wie oft man sich anhören müsse, Thomas Mann sei langweilig, meinte ich. Ja, sagte sie, aber es sei doch auch wieder schön, wenn man ihn ganz für sich habe. Ich hatte mich im Dezember einmal mit ihr getroffen und befürchtet, alle im Café würden uns anstarren, weil sie so berühmt ist. Es nahm aber niemand Notiz von uns, und mir wurde bewußt, daß sie 100 mal berühmter sein kann als ich, sie ist damit immer noch 10000 mal unbekannter als irgendein Serienschauspieler von Pro7. Es ist ein grundlegender Irrtum von Autoren, zu denken, die Welt warte auf ihr nächstes Buch.

Auf dem Rückweg waren viele unserer Plakate schon vom Wind oder von der Konkurrenz zerfetzt worden, hier und da hing noch ein Rest, und man war stolz. Es hat Spaß gemacht, sein Geschick endlich wieder in die eigenen Hände zu nehmen. Wozu habe ich mir damals meine Gesundheit ruiniert, werde ich meinen Kindern einmal sagen, damit ihr mein Erbe mit Füßen tretet?

Auf dem Heimweg fuhr ich am Haus vorbei, in dem meine Tochter wohnt, das ist immer ein seltsames Gefühl. Trotz meiner Kopfschmerzen mußte ich Proust lesen und der Verdacht kam auf, daß das Buch einem je nach eigener Verfassung spannend oder langweilig vorkommt. Vielleicht bin ich unkonzentriert, aber ich habe den Eindruck, daß er auch 40 Seiten vor Schluß noch nicht zu erkennen gibt, es irgendwie eilig zu haben, den Schlußakkord zu setzen. Als hätte er noch weitere 1000 Seiten Platz, ergeht er sich in geschwätzigen Details. Und die zahlreichen Fußnoten fügen dem Text nichts wesentliches hinzu. Als ich endlich am Rechner saß, waren die Kopfschmerzen aber schnell vergessen. Daß man immer noch denkt, man müßte ein Glück jenseits des Schreibens finden, wo man doch schon privilegiert ist, wenn man wenigstens eins im Schreiben hat! Wenn ich nicht arbeite, vergesse ich aber immer, daß ich Autor bin, oder ich kann es mir nicht vorstellen. Solange ich nicht tippe, kann ich keinen Gedanken fassen.

Ich habe so lange Jahre herumgestochert und das, was aufzuschreiben gewesen wäre, nicht gesehen. Und jetzt, wo ich so schreibe, wie ich schreibe, müßte es doch kinderleicht für jeden sein, das einfach nachzumachen. Aber der eigene Stil ist auch ein Gefängnis, man will doch nicht festgelegt sein. Paul Klee ist ja sehr schön, aber er ist eben nur Paul Klee. So, wie man Frauen liebt, die nicht zu einem passen, bewundert man ja auch Bücher, bei denen jeder denken würde, man könne nichts damit anfangen und wünscht sich, genau solche zu schreiben.

Ich wünsche mir eine Zeit, in der ich wieder von der Dusche zum Schreibtisch haste, weil ich keine Zeit verlieren will, so eilig habe ich es, eine neue Sprache zu lernen. Eigentlich muß ich dafür nur in irgendein Land fahren, die Zeitung kaufen und den Gedanken verdrängen, daß das eine Flucht sein könnte, und daß ich nicht mein Leben lang neue Sachen beginnen kann, bevor die alten ausgearbeitet sind. Endlich einmal nach Griechenland, um die Distanz zwischen den Orten aus der Mythologie selbst zu erleben. Und auch noch Griechisch lernen? Das dürfte meine wenig ausgeprägte Begabung für frei über allen Sachthemen schwebenden Party-Smalltalk noch weiter unterminieren. Wer heute noch ein Fremdwort kennt, ist ja schon ein Paria. Alles lesen, alles wissen, alles sehen, ohne zu irgendetwas gezwungen zu sein. Mehr will ich doch gar nicht.
(Oder vielleicht doch: ich würde gerne wenigstens versuchsweise mal im Mittelfeld spielen, weil man in der Innenverteidigung immer nur rumsteht und auf gegnerische Konter wartet, bei denen man dann schlecht aussieht.)

Seite 407-427
Ich sagte es schon, der Reiz langer Serien, die unerschöpflichen Möglichkeiten, im Lauf der Jahre jeden mit jedem zu verbändeln. Auf seine alten Tage ist nun der Herzog von Guermantes in Odette verliebt, die ja inzwischen Madame de Forcheville heißt. "Er war nur noch eine Ruine, aber eine großartige, oder eigentlich weniger noch als eine Ruine, eher das romantische Bild eines Felsens im Sturm. Auf allen Seiten von Wogen des Leidens, des Zorns über seine Leiden und der steigenden Flut des Todes, die ihn rings einzuschließen drohte, gepeitscht, bewahrte er auf seinem gleich einem Felsblock verwitterten Gesicht den Stil, den Schnitt, den ich immer bewundert hatte..." Warum diese Fixierung mancher Männer auf Frauen, die "nicht ihr Genre" sind? "Eine Frau, die 'unser Genre' ist, wird selten gefährlich, denn sie will von uns nichts, sie stellt uns zufrieden, verläßt uns schnell und nistet sich nicht in unserem Leben ein..."

Die Synthese der Wege nach Guermantes und nach Méséglise in der Tochter von Gilberte (Swann, Odette...) und Saint-Loup (Charlus, Herzogin von Guermantes...) Vier Seiten braucht Marcel inzwischen, um stichpunktartig seine Beziehung zu den einzelnen Figuren des Buchs, und wie er von der einen zur anderen gelangt ist, zu rekapitulieren. Das schlimme ist, daß ich das alles in einem halben Jahr vergessen haben werde.

Unklares Inventar: - Nacaratfarbene Seide.
- Vertiko.

Verlorene Praxis: - Als Frau "Tanz und Vergnügen und alles übrige für das hergeben, was einem Mann Vergnügen macht oder ihm auch nur Sorgen erspart, wofern er einen wirklich liebt."
- Weil man von allem Snobismus frei ist, einen unbekannten Literaten zum Gatten wählen und die Familie so wieder unter das Niveau hinabführen, aus dem sie emporgestiegen war.

Katalog kommunikativer Knackpunkte: - "Ich sah, wie auf dem Gesicht von Madame de Guermantes jene leichte Verzerrung entstand, die andeutet, daß man auf dem Wege der Überlegung etwas, was man soeben gehört hat, mit wenig angenehmen Gedanken in Beziehung setzt."

Berlin, Warschauer Straße, Firstbase-Internet-Café - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 387-407

jochenheißtschonwer — Thu, 25 Jan 2007 17:57:15 GMT

Warum hört man Schriftstellern lieber zu, wenn sie von sich erzählen, als Verwandten oder Freunden? Warum projiziert man seine Gefühle in die Worte von Wildfremden und kriegt bei Nahestehenden den Mund nicht auf? Liegt es wirklich an der Qualität der Texte? Aber warum führen wir dann überhaupt noch Gespräche, wenn wir dabei ständig unter unserem Niveau bleiben? (oder sollten wir tatsächlich immerfort singen, wie in "On connaît la chanson? Ist nicht jede Äußerung, die kein Zitat ist, ohne Würze? Oder anders gesagt: kann man sich überhaupt äußern ohne zu zitieren?) Was unterscheidet einen Fremden, der einen auf einer Party mit sentimentalen Erinnerungen quält (vielleicht sogar an etwas, was einem selbst wichtig ist), von einem Autor, der in einem Text seinen verlorenen Paradiesen nachtrauert? Ist es die radikale Offenheit, die im direkten Gespräch peinlich berühren würde? Die formale Leistung? Von jemandem, den man als glücklich und standhaft schätzt, möchte man doch nicht erfahren, daß er in Wirklichkeit schon seit Jahren ein Selbstmordkandidat ist, während ein Autor ja scheinbar immer für eine Erfolgsgeschichte steht, schon weil wir ihn lesen.

Was macht man, wenn man einsehen muß, daß man in der Spannweite seiner Empfindungen und in der Struktur, die man der Selbsterzählung des eigenen Lebens täglich gibt, unbewusst immer lediglich eine tapsige und inkonsequente Version von Proust war? Wozu soll man Prousts Experiment beim Schreiben wiederholen? Der immer zwanghaftere Rückzug in die Erinnerung ist ja eher ein menschliches Schicksal als eine freie Entscheidung. Wenn man vorhat, die Zeit festzuhalten, kann man aber nur scheitern. Man versteht, wie stark Beckett Proustianer war, in "Das letzte Band" die verführerische Gewalt alter Tonbandaufnahmen, in "Oh les beaux jours", das Versteinern in einer rituellen Beschwörung der in Wirklichkeit längst vergessenen Vergangenheit. Oder Maria Schell, die auf ihrem Berghof die letzten Jahre von Fernsehern umgeben im Bett verbringt und sich ihre alten Filme ansieht. Oder Kane, dem ein Imperium und ein Anwesen von orientalischer Pracht den Schwung der Jugend und die verpasste Kindheit nicht ersetzen können.

Auf dem Spielplatz habe ich einen Jungen beobachtet, dessen kleines, ferngesteuertes Flugzeug sich in einem Baum verfangen hatte. Am Baumstamm kam er nicht hoch, er warf eine Weile vergeblich ein Stöckchen nach dem Flugzeug, es wurde schon dunkel. Da ich nie ein ferngesteuertes Flugzeug hatte, hatte ich mir einmal vorgenommen, nicht zu sterben, bevor ich mir eins gekauft hätte. Als Kind habe ich lediglich einmal ein Buch "RC-Flugmodelle und RC-Modellflug" aus dem VEB Verlag für Verkehrswesen besessen ("Als Lehr- und Lernmaterial für den Modellsport vom Zentralvorstand der Gesellschaft für Sport und Technik anerkannt und empfohlen"). Ich war so gemein gewesen, im Buchladen auf das einzige vorhandene Exemplar zu bestehen, obwohl ein größerer Junge, der bestimmt mehr damit anfangen konnte als ich, mich anflehte, es ihm zu überlassen. Natürlich nützte mir das Buch nichts, ich konnte mit meinen Elektronik-Kenntnissen keinen Sender nachbauen.

Wir haben das Flugzeug dann wieder freibekommen und der Junge rannte damit nach Hause. Vielleicht war meine Seele in letzter Zeit wie dieses Flugzeug und hatte sich in einem Baum verfangen. Und eines Tages wird es heißen: "Eine schwere Proust-Lektüre machte ihm zu schaffen, von der er aber schließlich doch noch einmal genesen konnte".

Seite 387-407
Rahel rezitiert, wie Schauspieler es so oft tun, etwas befremdlich, aber man kann sich daran gewöhnen, auch wenn man sich erst entscheiden muß, ob man es entsetzlich oder genial findet. Bloch hat bei diesen Versen: "...in Gedanken ausschließlich seine Vorbereitungen getroffen, um, gleich nachdem das Gedicht zu Ende war, wie ein Belagerter, der einen Ausfall versucht, hervorzustürzen und, wenn auch nicht über die Leichen, so doch wenigstens über die Füße seiner Nachbarn hinwegstürmend, die Vortragende zu beglückwünschen, sei es aus einer irrigen Vorstellung von seinen Verpflichtungen gegen sie, sei es aus bloßem Bedürfnis, sich zu bekunden."

Die Herzogin von Guermantes ist nicht mehr so glanzvoll und boshaft-witzig wie einst. "Wenn der Moment für ein witziges Wort gekommen war, unterbrach sie sich für die gleiche Zahl von Sekunden wie früher, sah aus, als zögere sie, als gehe etwas Schöpferisches in ihr vor, aber der Ausspruch, den sie zustande brachte, taugte dennoch nicht viel." Vielleicht werde ich so meine Tage als vorlesender Autor beschließen, einfach nur noch die Bühne betreten, schweigen und damit noch einmal die Größe der früheren Darbietungen heraufbeschwören, im Gedenken an die dann stürmisch applaudiert wird.

Die Herzogin ist übrigens fast geschmeichelt, daß ihr Mann wieder angefangen hat, sie zu betrügen, "weil es mich quasi jünger macht." Das ist eine schöne Pointe, die das Eheleben mit sch bringen kann. Sie erinnert sich nur sehr ungenau des Zeitpunkts von Marcels erster Bekanntschaft mit ihr, was ihm nicht gefallen kann, da so eine Laxheit in der Geschichtsschreibung ihres Lebens die wichtige Zeit der Schwärmerei und der zu ihr aufstrebenden Hoffnungen unter den Tisch fallen läßt.

Unklares Inventar: - Zuckerreibe.
- Fagon, Arzt.
- Géraudel-Pastillen.

Streitbare These: - "...denn Frauen finden es nett, wenn man noch ihrer Schönheit gedenkt, so wie Künstler gerührt sind, wenn man ihre Werke bewundert."
- "...große Tragödinnen sterben oft als Opfer der in ihrem Umkreis entstehenden häuslichen Intrigen, wie zuvor schon vielmals am Ende der Stücke, in denen sie aufgetreten sind."

Berlin - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 367-388

jochenheißtschonwer — Wed, 24 Jan 2007 22:40:42 GMT

Das schöne an Kindern ist, daß man ihretwegen wieder seine alten DDR-Märchenplatten hört, auf denen die besten Schauspieler von damals, also Namen wie Fred Düren, Rolf Ludwig, Klaus Piontek, Elsa Grube-Deister, Kurt Böwe, Dieter Mann, Dietrich Körner, Jutta Wachowiak, etc. sprechen, deren Stimmen, weil man sie so früh gehört hat, einem auf eine wohlige Art direkt ins Unterbewußte gleiten, wie Musik oder Alkohol. Außerdem ist man endlich in dem Alter, den eigentlichen Sinn dieser Märchen zu verstehen:

Der Froschkönig oder der eiserne Dan
In den alten Zeiten, als das Wünschen noch geholfen hat, lebte einmal ein Meßingenieur, der hatte eine wunderschöne Tänzerin als Tochter. Sie war so schön, daß die Sonne selber, die doch so vieles schon gesehen hat, sich verwunderte, sooft sie ihr ins Gesicht schien, also natürlich vor allem, wenn das Mädchen mit seiner Firma wieder einen Job in Saudi-Arabien oder Pakistan hatte. Nahe bei dem Haus war der Humboldthain, und mitten darin, unter einer von den Miniermotten zerfressenen Kastanie, war ein Gully. Wenn nun der Tag recht heiß war, ging die junge Tänzerin in ihrem Tiger-Top hinaus in den Humboldthain und setzte sich an den Rand des kühlen Gullys. Und wenn sie Langeweile hatte, nahm sie einen Tischtennisball, warf ihn in die Höhe und fing ihn wieder auf. Das war ihr liebstes Spiel.
Nun trug es sich einmal zu, daß der Tischtennisball der Tänzerin gerade in den Gully hineinrollte. Und der war tief, so tief, daß man keinen Grund sah.
Da fing die Tänzerin an zu weinen und weinte immer lauter und konnte sich gar nicht trösten. Als sie so klagte, rief ihr plötzlich jemand zu: »Was hast du nur, Tänzerin? Du schreist ja, daß sich ein Stein erbarmen möchte.«
Sie sah sich um, woher die Stimme käme, da erblickte sie einen Frosch, der seinen dicken, häßlichen Kopf aus der Jauche streckte. »Ach, du bist's, alter Wasserpatscher«, sagte sie. »Ich weine über meinen Tischtennisball, der mir in den Gully hinabgefallen ist, ein Drei-Sterner!«
»Sei still und weine nicht«, antwortete der Frosch, »ich kann wohl Rat schaffen. Aber was gibst du mir, wenn ich deinen Tischtennisball wieder heraufhole?«
»Was du haben willst, lieber Frosch«, sagte sie, »meine Klamotten, meinen i-Pod, Glitzersteine, auch noch das Porsche-Schlüsselband, das ich trage.«
Der Frosch antwortete: »Deine Klamotten, deinen i-Pod, die Glitzersteine und dein Porsche-Schlüsselband, die mag ich nicht. Aber wenn du mich liebhaben willst und ich dein Geselle und Spielkamerad sein darf, wenn ich an deinem Tischlein neben dir sitzen, von deinem Stullenbrett essen, aus deiner Campari-Flasche trinken, auf deiner Matratze schlafen darf, dann will ich hinuntersteigen und dir den Tischtennisball heraufholen.«
»Ach, ja«, sagte sie, »ich verspreche dir alles, was du willst, wenn du mir nur den Tischtennisball wiederbringst.« Sie dachte aber, der einfältige Frosch mag schwätzen, was er will, der glaubt doch selber nicht, was er sagt.
Als der Frosch das Versprechen der Tänzerin erhalten hatte, tauchte er seinen Kopf unter, sank in die Jauche, und über ein Weilchen kam er wieder heraufgerudert, hatte den Tischtennisball im Maul und warf ihn ins Gras. Die Tänzerin war voll Freude, als sie ihr schönes Spielzeug wiedererblickte, hob es auf und sprang damit fort.
»Warte, warte!« rief der Frosch. »Nimm mich mit, ich kann nicht so schnell hüpfen wie du!« Aber sie hörte nicht darauf, eilte nach Hause und hatte den Frosch bald vergessen, denn es rief ja ständig jemand auf ihrem Handy an.
Am andern Tag, als sie sich mit dem Vater und ihren vielen Freunden zur Tafel gesetzt hatte und eben frühstückte, da kam, plitsch platsch, plitsch platsch, etwas den Hausflur entlanggekrochen. Als es oben angelangt war, klingelte es und rief. »Tänzerin, mach mir auf«
Sie lief und wollte sehen, wer draußen wäre. Als sie aber aufmachte, saß der Frosch vor der Tür. Da warf sie die Tür hastig zu, setzte sich wieder an den Tisch, und es war ihr ganz ängstlich zumute, der Frosch hätte ja wenigstens mal vorher anrufen können.
Der Meßingenieur sah wohl, daß ihr das Herz gewaltig klopfte, und sprach: »Ei, was fürchtest du dich? Steht etwa die GEZ vor der Tür und will dich holen?«
»Ach, nein«, antwortete sie, »es ist nicht die GEZ, sondern ein garstiger Frosch.«
»Was will der Frosch von dir?«
»Ach, lieber Vater, als ich gestern im Humboldthain bei dem Gully saß und spielte, fiel mein Tischtennisball in die Jauche. Als ich deshalb weinte, hat ihn mir der Frosch heraufgeholt. Und weil er es durchaus verlangte, versprach ich ihm, er sollte mein Spielgefährte werden. Ich dachte aber nimmermehr, daß er aus seiner Jauche käme. Außerdem bin ich über meine letzte Beziehung noch nicht hinweg. Nun ist er draußen und will zu mir herein. Wenn ich das geahnt hätte, hätte ich ihm nie meine Adresse gegeben!«
Da klopfte es zum zweiten Mal, und eine Stimme rief: »Tänzerin, mach mir auf!" Da sagte der Meßingenieur: »Was du versprochen hast, das mußt du auch halten! Geh nur und mach ihm auf! Schönheit ist vergänglich, auf die Dauer kommt es auf andere Eigenschaften an. Außerdem bin ich deiner Mutter damals auch nachgelaufen, sonst gäbe es dich jetzt gar nicht.«
Sie ging und öffnete die Tür. Da hüpfte der Frosch herein und hüpfte ihr immer nach bis zu ihrem Stuhl. Dort blieb er sitzen und rief: »Heb mich hinauf zu dir!« Sie zauderte, bis es endlich der Meßingenieur befahl. Als der Frosch auf dem Stuhl war, wollte er auf den Tisch, und als er da saß, sprach er: »Nun schieb mir dein Stullenbrett näher, damit wir zusammen essen können.« Der Frosch ließ sich's gut schmecken, ihr aber blieb fast das Joghurt-Müsli im Halse stecken.
Endlich sprach der Frosch: »Ich habe mich satt gegessen und bin müde. Nun trag mich in dein Kämmerlein und mach deine Matratze zurecht!« Die Tänzerin fing an zu weinen und fürchtete sich vor dem kalten Frosch, den sie sich nicht anzurühren getraute und der nun auf ihrem schönen neuen Spannlaken schlafen sollte. Außerdem mußte sie morgen früh raus.
Der Meßingenieur aber wurde zornig und sprach: »Wer dir geholfen hat, als du in Not warst, den sollst du hernach nicht verachten!«
Da packte sie den Frosch mit zwei Fingern, trug ihn hinauf in ihr Kämmerlein und setzte ihn dort in eine Ecke. Als sie sich eine halbe Stunde die Zähne geputzt hatte, war er immer noch da, und als sie im Bette lag, kam er gekrochen und sprach: »Ich will schlafen so gut wie du. Heb mich hinauf, oder ich sag's deinem Vater!«
Da wurde sie bitterböse, holte ihn herauf und warf ihn gegen die Wand. »Nun wirst du Ruhe geben«, sagte sie, »du garstiger Frosch!« Als er aber herabfiel, war er kein Frosch mehr, sondern ein Schriftsteller mit schönen freundlichen Augen. Der war nun nach ihres Vaters Willen ihr lieber Geselle und Gemahl. Er erzählte ihr, er hätte unter einer seltenen Erbkrankheit gelitten und niemand hätte ihn aus dem Gully erlösen können als sie allein, und morgen wollten sie zusammen in sein Viertel zu den Steinplatten fahren und Tischtennis spielen.
Und wirklich, am anderen Morgen kam ein Fahrrad herangefahren, mit 36 Gängen, buntem Lenkerband, Spritzschutz mit Katzenaugen und einem Sattel für Mädchen auf der Stange. Hinten auf dem Gepäckträger aber saß ein Kollege des jungen Schriftstellers, das war der treue Dan.
Der treue Dan hatte sich so gekränkt, als sein Freund in einen Frosch verwandelt worden war, daß er drei eiserne Bänder um sein Herz hatte legen lassen, damit es ihm nicht vor Weh und Traurigkeit zerspränge.
Das Fahrrad sollte nun den jungen Schriftsteller in sein Viertel holen. Der treue Dan hob ihn und seine junge Gemahlin hinauf, setzte sich wieder auf den Gepäckträger und war voll Freude über die Erlösung seines Freundes. Als sie ein Stück des Weges gefahren waren, hörte der Schriftsteller, daß es hinter ihm krachte, als ob etwas zerbrochen wäre. Da drehte er sich um und rief: »Dan, wir haben einen Platten!«
»Nein, Freund, keinen Platten, Es ist ein Band von meinem Herzen/ Das da lag in großen Schmerzen/ Als Ihr in dem Gully saßt/ Als ihr eine Fretsche was't.«
Noch einmal und noch einmal krachte es auf dem Weg, und der Schriftsteller meinte immer, sie hätten einen Platten. Doch es waren nur die Bänder, die vom Herzen des treuen Dan absprangen, weil sein Freund nun erlöst und glücklich war.

Seite 367-388
Für Marcel soll es der letzte Abend in Gesellschaft sein. "Gleich morgen" will er sich zur Arbeit in die Einsamkeit zurückziehen. "Selbst in meine Wohnung würde ich in meinen Arbeitsstunden keine Leute vorlassen..." Das dumme ist ja, daß irgendwann sowieso gar keine mehr kommen... "Ich aber würde den Mut finden, denen, die mich besuchen würden oder mich abholen ließen, zu antworten, ich hätte wegen wichtiger Dinge, über die ich mich unverzüglich unterrichten müsse, ein dringendes, überaus bedeutsames Rendezvous mit meinem eigenen Ich." Und seltsamerweise werde einem die Bereitschaft zum Verzicht, die sich in solch einer Haltung äußert, als Egoismus ausgelegt. Dabei will er doch fern von den Menschen leben, "um mich mit ihnen zu beschäftigen", um "die Kurve zu definieren und das Gesetz herauszustellen, das die Gebärden, die sie machten, die Worte, die sie sagten, ihr Leben, ihre Natur bestimmte."

"...leichte Liebesbegegnungen mit eben erblühten jungen Mädchen" würden die einzige "erlesene Nahrung" darstellen "die ich allenfalls noch meiner Einbildungskraft gestatten könnte, die somit jenem berühmten Pferde glich, das nur mit Rosen gefüttert werden durfte." Gilberte solle ihn doch hin und wieder einladen, wenn sie solche jungen Mädchen zu Besuch habe, allerdings würde er von diesen nur wollen, daß sie ihm "die Träumereien und Traurigkeiten von ehedem wiederschenkten, höchstens eines unwahrscheinlichen Tages einen keuschen Kuß."

Der Reiz langer Serien, wie dicker Bücher, man kann die erstaunlichste Werdegänge inszenieren: die ehemalige Prostituierte Rahel ist inzwischen eine berühmte Schauspielerin geworden, für deren Rezitationen man sogar die Berma versetzt. Allerdings erkennt Marcel die "abscheuliche alte Frau", als die sich ihm Rahel darstellt, nicht sofort.

Ein hinreißender Einschub illustriert die hoffnungslose Vereinsamung der großen Berma, zu deren Einladung niemand kommt, weil am selben Tag alle wie durch die Wirkung einer Saugpumpe zu den Guermantes gezogen werden, wo Rahel sprechen soll. Die todkranke Berma geht im übrigen wieder auf Tournee, um mit dem Honorar die Luxusbedürfnisse ihrer Tochter befriedigen zu können, die allerdings darin bestehen, ständig ihr neben dem der Berma gelegenes Haus ausbauen zu lassen, "unaufhörliche Hammerschläge unterbrachen daraufhin den Schlaf, den die große Tragödin so sehr nötig hatte."

Unklares Inventar: - Die Balthy, die Mistinguett, die Réjane, Schauspielerinnen.
- Erechtheion.

Verlorene Praxis: - Es für eine Form intellektueller Überlegenheit halten, leicht an Langeweile zu leiden.
- Sein Geld mit der Keckheit eines alten Kinds der Straße gewohnheitsmäßig in seinem Strumpf verbergen.

Bewußtseinserweiterndes Bild: - "Die sterbenden Augen standen noch verhältnismäßig lebendig in der damit kontrastierenden furchtbaren Knochenmaske und glänzten schwach wie eine Schlange, die zwischen Felsen schläft."

Berlin - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 347-367

jochenheißtschonwer — Tue, 23 Jan 2007 22:50:58 GMT

Meine Eltern haben heute ihre Skatrunde zu Besuch, mein Vater hat Graupensuppe gekocht und meine Mutter Nudelsalat gemacht. Ich wäre so gerne dabei, aber seit ich mit 18 ausgezogen bin, habe ich im Grunde kein Zuhause mehr. Meine erste wirkliche Freundin hat noch im Haus ihrer Eltern gewohnt, ich bin damals praktisch dort mit eingezogen und habe mir nichts dabei gedacht, es war so angenehm in dieser Familie, sie hatten viel mehr Platz, als wir je gehabt hatten, und es gab sogar einen Garten, wo man im Sommer mit dem Fußball jonglieren üben konnte. Und auf dem Gästeklo lag immer ein gutes Buch. Tagelang bin ich nicht mehr zu mir gefahren, weil ich allein in meiner Wohnung die Angst vor der Zukunft nicht ertrug oder keine Kohlen hatte. Man dachte doch, man müßte seinem Alter entsprechend exzessiv leben, aber andererseits mußte man diszipliniert sein, um im neuen System nicht unter die Räder zu kommen. Ich war natürlich auch viel zu faul für wirkliche Arbeit, Zeit war doch ein Menschenrecht. Man hatte Ambitionen, aber das Farbband der alten Vorkriegsschreibmaschine vom Opa klemmte immer, und selbst weißes Papier würde bald nicht mehr zu bezahlen sein. Außerdem wußte man gar nicht, was man schreiben sollte und schlief immer mit dem Kopf auf der Tischplatte ein, während aus den anderen Wohnungen auf dem Hinterhof laute Partymusik kam. Also zur Sicherheit wenigstens das Studium beenden, auch wenn es das falsche war? Nur daß man es immer so eilig hatte, die ganzen Bücher zu lesen, die nichts mit den Seminarthemen zu tun hatten. Außerdem konnte man nicht ewig nur von fremden Erfahrungen lesen, man mußte doch durch die Welt reisen und eigene sammeln! Andererseits aber natürlich auch wieder aufs Dorf, weil Bodenständigkeit am Ende vielleicht mehr wert war als oberflächliche Erfahrungen mit der Fremde. Und überall, wo man hinkam, dachte man: könnte man hier leben? Wie müßte die perfekte Wohnung aussehen? Oder sollte man konsequent sein und sich als Nomade verstehen, mit einem Koffer und kahlen Wänden, dann wäre man unkorrumpierbar? Aber andererseits wäre es schön, an einem Ort zu leben, der solch eine Ausstrahlung hatte, daß er die Texte praktisch selbst schrieb. Aber man hatte ja gar kein Geld! Nur als Reserve dieses längliche, mit Pfennigen gefüllte Glas im Flur.

Weil wir Angst hatten, das alles alleine zu ertragen, fiel es uns so schwer, uns zu trennen, obwohl wir uns so viel stritten. Ich träumte von anderen Mädchen und sie ging fremd, so war die Arbeitsteilung. Das hat eine langjährige Phobie begründet, in Beziehungen den richtigen Moment zu verpassen und, weil man aus Angst vor Endgültigkeiten zu lange gewartet hat, länger als nötig zusammenzubleiben. Aber man wußte ja nicht, ob es sich nicht später noch auszahlen könnte, mit 80 ist es doch schön, denselben Menschen 60 Jahre an seiner Seite gehabt zu haben. Aber woran soll man mit 20 erkennen, welcher Mensch das sein könnte? Ist dafür ein Instinkt zuständig, den wir zwar haben, der sich aber so selten zeigt, wie der Halleysche Komet? Wie soll man ihn dann erkennen? Vielleicht hat man ihn ja nicht bemerkt und immer mit normalem Seitenstechen verwechselt?

Ich weiß nur eins, ich will mit 70 auch Graupensuppe kochen für meine Frau und unsere Skatrunde.

Seite 347-367
Und, wie es jetzt Neulinge gibt, die in der Gesellschaft auftauchen und die Alten mit ihrer Unkenntnis der Geschichte dieser Kreise schockieren, so ist auch Marcel als junger Mann einmal in den Salons aufgetaucht und wußte von nichts.

Im Alter vergißt man aber sowieso immer mehr und wird dadurch fast milde, auch wenn man immer bitter gewesen war. Man erinnert sich nicht mehr genau, ob man mit jemandem seit zehn Jahren nicht mehr spricht, oder ob man sich das nur einbildet. Und der Tod wird "quasi gesellschaftsfähig" und zu einem Zwischenfall "der eine Person mehr oder weniger deutlich charakterisierte". Man sagt dann "der Soundso ist ja tot", wie man sagen würde: "Er verbringt den Winter im Süden." Es ist überhaupt bei Menschen, die man länger aus den Augen verloren hat, schwer zu entscheiden, ob es sich um "Krankheit, Abwesenheit, Zurückgezogenheit auf dem Lande oder Tod" handelt. Der Tod der anderen ist für viele das einzige Mittel, "auf angenehme Weise ein Bewußtsein ihres eigenen Lebens zu erhalten."

Grimmige Pointe unserer Existenz, Marcel erkennt "eine dicke Dame" nicht gleich, die ihn begrüßt und legt deshalb übertriebene Liebenswürdigkeit in sein Lächeln, während er auf ihrem Gesicht nach ihrem möglichen Namen forscht. Dabei ist es Gilberte, seine Jugendliebe!

Verstorben: - Marquise d'Arpajon.
- Gräfin d'Arpajon.

Unklares Inventar: - Ein Aufbruch "à l'anglaise".
- Mounet-Sully, Coquelin, Henry Bidou, General Townsend, General Goringer.
- Bellonen.
- Der Graben der Madame de Sévigné.

Verlorene Praxis: - Aus den in der Gesellschaft vollzogenen Wandlungen Wahrheiten entnehmen, die würdig sind, einen Teil seines Werkes zu untermauern.
- Seine vordem säuerliche Natur mit dem Zucker der Güte versetzen.
- Im Fluge eine Bemerkung erhaschen, die der andere gemacht hat, ohne daran zu denken.
- Sich, sobald eine Person der eigenen Altersklasse abgelebt ist, vorkommen, als habe man bei einem Wettbewerb über einen seiner beachtlichsten Konkurrenten den Sieg davongetragen.
- Sich nicht mehr erinnern können, ob es früher einmal nach einer Gesellschaft, auf der Rückfahrt im Wagen, mit jemandem zu einem Zärtlichkeitsaustausch gekommen war oder nicht.
- Seitdem man nur noch für geistige Dinge lebt, gern sein Wissen zur Schau stellen.

Katalog kommunikativer Knackpunkte: - Beim vorzeitigen Aufbrechen aus einem Musikstück "die mimische Verzweiflung über eine Trennung zur Schau" tragen, die nicht endgültig sein wird.

Selbständig lebensfähige Sentenz: - "...denn jeder Sterbefall bedeutet für die anderen eine Vereinfachung ihrer Existenz, er nimmt einem alle Skrupel wegen des Erzeigens von Dankbarkeit ab und hebt den Zwang zum Besuchemachen auf."

Berlin - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 327-347

jochenheißtschonwer — Mon, 22 Jan 2007 20:41:10 GMT

Mit Achtzehnjährigen habe ich keine gemeinsame Sprache mehr. Wenn ich sie verstehen will, muß ich mich ihrer Welt nähern, wie ein Ethnologe. Wie muß ich mir eine heutige Achtzehnjährige vorstellen?

Sie guckt bei Männern auf die Nase, die Schuhe und die Hände.
Sie stellt Kassetten zusammen mit guten Liedern, Lieblingsliedern und Risikoliedern. Aber dann traut sie sich nicht, sie dem Jungen zu geben und hört sie selber, während sie ihn von weitem beobachtet.
Sie wäre gerne dünner, weil sie von starken Armen in die Luft gehoben und einmal im Kreis geschleudert werden will. Aber eigentlich behauptet sie das nur, weil sie weiß, daß es ein Klischee ist.
Sie schreibt Aufsätze, bei denen der Lehrer viele Haken setzt, aber die meisten davon in Klammern.
Sie findet es komisch, wenn ihr Name in ganz normale Sätze eingebunden wird, die an sie gerichtet sind.
Sie fragt sich, ob man auf dem Schlagzeug einen traurigen Rhythmus spielen kann.
Sie macht Abitur und hält im Kunst-Leistungskurs ein Referat über ostasiatische Landschaftsmalerei.
Sie will sich, wenn sie bestimmten Männern begegnet, heimlich auf den Boden legen, um nicht zu kollabieren.
Sie stellt sich dann immer im Profil auf, weil sie so am besten aussieht.
Sie klopft sich die Schuhe ab, bevor sie in den Bus steigt und sagt dem Busfahrer Guten Morgen.
Sie hat zum zehnten Geburtstag in einer Blindenbar ein selbstgeschriebenes Gedicht aufgesagt.
Sie mag keine Schauspieler mit klobigen Nasen.
Sie lernt Gitarre, weil sie in einen Jungen verliebt ist, der auch Gitarre kann. Sie wird von ihm enttäuscht und verliebt sich in ihren Gitarrenlehrer, der die moderne Gesellschaft haßt und sich in ihre beste Freundin verliebt, die ein großes Klaviertalent ist.
Sie will am liebsten Comic-Zeichnerin werden und mag Donald Duck, aber nur von Carl Barks gezeichnet.
Sie kann beim Joggen keine Musik hören, nur "Drei Fragezeichen", weil sie sonst immer zu atmen vergißt.
Sie trifft nach langer Zeit ihre alten Freundinnen wieder, wundert sich, daß sie sie immer noch mögen und verschüttet aus Versehen ihren Saft über einem Laptop.
Sie will ein bißchen unglücklich sein.
Sie kennt das letzte Bild von Candy Darling.
Sie findet, daß Mawil immer nur nackte Frauen mit kleinen Brüsten zeichnet.
Sie mag keine Comics mit sprechenden Tieren.
Sie ist genervt, wenn ihre Schwester ständig König der Löwen singt.
Sie findet es schön, daß ihre Freundinnen sich daran erinnern, daß sie keine Paprika mag.
Sie mag als einzige den "Mönch am Meer" von Caspar David Friedrich nicht.
Sie ist genervt, wenn ihr Banknachbar bei "Analysis" immer kichern muß.
Sie läuft am Strand einem wildfremden Jungen hinterher, weil er aussieht wie Jim Morrison und teilt ihm mit, daß sie ihn im Laufe dieser Woche noch küssen will.
Sie bekommt manchmal Angst, wenn ein Junge, in den sie eigentlich verliebt war, ihr plötzlich vorkommt wie von einem anderen Planeten.
Sie mag keine Milch, keinen Pfeffer und bei Joghurt nur solchen mit gelben Früchten.
Sie schreibt eine Facharbeit über die Rezeption der Psychoanalyse bei David Lynch.
Sie wird ohnmächtig, wenn sie Blut sieht, auch im Theater. Die anderen Zuschauer denken dann, sie schläft.
Sie wünscht sich, daß jemand ihr ein Minnelied schreibt.
Sie putzt ihr Bad und hört dabei ein Hörbuch über Timothy Leary.
Sie spielt Bomberman auf dem Gameboy.
Sie weint, wenn sie Ärzten von ihren körperlichen Leiden erzählen muss.
Sie zuckt beunruhigend mit den Händen, weil sie immer eine bestimmte Tonfolge im Kopf hat, die sie mit den Fingern nachspielt.
Sie fragt sich, warum sie so gerne andere Menschen ärgert.
Sie hat als einzige in ihrem Bekanntenkreis keinen Führerschein.
Sie hat einen kleinen Bruder, der das Mädchen, in das er verliebt ist, beim Spazierengehen vor jedem Bordstein hochhebt und unten absetzt, das Mädchen findet deshalb, er sei eine Klette, und sie muß ihren Bruder trösten.
Sie gibt einem Mädchen, das ihr immer von ihrem Pferd und dem Reitstall erzählen will, Nachhilfe in Französisch.
Sie kann sich nicht mehr erinnern, wie es war, zum ersten mal mit einem Jungen zu schlafen.
Sie besucht jeden Mittwoch ihre Oma, bringt ihr eine Überraschung mit und liest ihr aus der Biographie von Günther Grass vor, wobei sie sich über dessen Stil ärgert. Ihre Oma legt ihr immer einen Schokoladentaler auf einen Teller, den sie ihr aufgehoben hat, obwohl sie Schokolade selber so gerne mag. Sie sieht genauso aus wie ihre Oma.
Wenn sie verliebt ist, stellt sie sich vor, wie sie unter seinem Bett liegt, und die Unterseite vom Lattenrost beim Einatmen ganz leicht ihren Bauch berührt.
Sie hatte mit zwölf viele Pickel, die ihr Vater, um sie zu trösten, mit Photoshop retuschiert hat.
Sie behauptet riechen zu können, wenn im Essen Salz fehlt.
Sie kann nicht mit Geld umgehen.
Sie fragt sich, warum niemand mehr mit Füller schreibt.
Wenn sie jemanden treffen will, gibt es einen Orkan, und sie kann nicht aus dem Haus.
Sie bekommt seine Adresse heraus, schleicht in sein Treppenhaus und betrachtet seine Tür, um zu sehen, durch was für ein Treppenhaus er läuft und was er dabei denkt.
Sie tauscht in Gesprächen gerne unauffällig die Position, damit sie sieht, was der andere die ganze Zeit in seinem Blickfeld hatte.
Sie wirft gerne die Frage: "Hat jemand eine kleine Patrone?", in den Raum, obwohl sie weiß, daß inzwischen alle mit Kuli schreiben.
Sie mag es, wenn in der Oper fünfstimmig gesungen wird.
Sie spricht in Comicläden immer den Typen an, der keine Ahnung hat und sie zu dem anderen schickt, der aber gerade nicht da ist. Wenn der, der Ahnung hat, da ist, spricht sie trotzdem zuerst immer den an, der keine Ahnung hat.
Sie würde gerne eine Ärztin werden, zu der sie auch selbst gerne hingehen würde.
Sie findet Trenchcoats weiblich und meint, daß es wegen Audrey Hepburn eigentlich "die Trenchcoat" heißen müßte.
Sie würde für den Mann, den sie liebt, alles anziehen, sogar ihr Skelettkostüm, für das sich noch nie eine Gelegenheit gefunden hat.

Seite 327-347
Mit den Jahren treten Familienzüge in den Gesichtern jedes Menschen hervor, als hätten sie bis dahin unsichtbar in seinem Inneren gekeimt. So bekommt manche mit 50 die gekrümmte Nase der Mutter, die Haut der Bankierstochter färbt sich kupfern, wie ein Widerschein des Goldes, das durch die Hände ihres Vaters gegangen ist, oder die Züge passen sich dem Stadtviertel an, in dem man lebt. Wie würde man dann nach 40 Jahren Prenzlauer Berg aussehen? Hoffentlich nicht wie Wolfgang Thierse.

Was ist die Gesellschaft ohne Gedächtnis? An ihr kompliziertes Beziehungsgeflecht erinnert sich nur noch Marcel. Die Identität der Guermantes ist nicht mehr immun gegen "tausend Fremdkörper", "unverschämte Domestiken" dringen in die Salons ein und trinken dort ihre Orangeade. Das Gefühl, daß ein Teil seiner Vergangenheit vollständig vernichtet ist, bekommt Marcel "durch die völlige Auflösung der Kenntnis jener tausend Gründe, jener tausend Nuancen [..] um derentwillen dieser oder jener, der sich dort jetzt noch befand, ganz naturgegeben an seinem Platze schien, während ein anderer, der sich Ellbogen an Ellbogen mit ihm bewegte, wie eine höchst fragwürdige Neuerscheinung wirkte."

Täglich sterben weitere der letzten Kenner der Genealogie, die noch wissen, wie verachtet jemand war, der heute hoch geschätzt wird, und welche viel höhere Stellung als dieser der verstorbene Swann einst hatte. Marcel kann zwar mit einer jungen, verständigen Frau plaudern, aber sie können nichts mit den Namen anfangen, die der andere anführt. Ihm wird durch "...die Unmöglichkeit der Verständigung, die sich im Gespräch mit der jungen Frau aus der Tatsache ergab, daß wir in einer bestimmten Gesellschaft mit einem Abstand von fünfundzwanzig Jahren gelebt hatten, ein wirklicher Eindruck des Historischen zuteil, ja es hätte dadurch der Sinn für Geschichte in mir gefestigt werden können." Eine Erfahrung, die man durch die Wende in ungewöhnlich jungen Jahren gemacht hat, da man mit der Frau vielleicht nicht fünfundzwanzig Jahre auseinander gelebt hat, aber fünfundzwanzig Kilometer.

Verstorben: - Prinzessin von Guermantes.
- Monsieur Verdurin.

Verlorene Praxis: - Wie manche Dichter, die die Inspiration packt, seine Umgebung völlig vergessen und in Gesellschaft an seinem Werk weiterschaffen, und, während man "am Arm einer etwas erstaunt blickenden Dame zu Tisch" schreitet, "die Brauen runzeln und Grimassen schneiden."
- Eine Dame sein, zu der der steilste soziale Aufstieg hinaufführt.
- Sein Gesicht durch den Zug von Mechanisierung, den ein Monokel darin einführt, allen den schwierigen Verpflichtungen entziehen, denen ein menschliches Antlitz sonst untersteht.
- Sich hinter seinem Monokel verschanzen, als sei es die Scheibe im Fenster einer elegant gefederten Kutsche.
- Einen Salon führen, dessen Besucher sich auf eine einzige Person beschränken.
- Gegen jemanden, der sich einem gegenüber mit hartnäckiger Unverschämtheit beträgt, als eine Art von Repressalie eine beleidigende Haltung einnehmen.

Berlin - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 307-327

jochenheißtschonwer — Sun, 21 Jan 2007 17:54:59 GMT

Ach, wie schön ist es manchmal, kein Niemand mehr zu sein, der nicht erklären kann, was er mal machen will, obwohl er sich schon als etwas besonderes fühlt. Damals hat man auf die Frage, was man mache, trotzig: "Nichts!" geantwortet, schließlich wäre jede konkrete Antwort eine Einengung der Ansprüche gewesen, überhaupt war es verpönt, Menschen danach zu beurteilen, was sie machten, es ging doch darum, was sie waren. Trotzdem gebe ich nur in Ausnahmefällen zu, daß ich Autor bin, weil das für viele einen erbärmlichen Beigeschmack hat. Das schönste am Beruf ist aber, wenn sich einem Türen für Projekte öffnen, weil man sozusagen seine Qualifikation schon nachgewiesen hat. Heute war ich bei Mawil, um mit ihm eine meiner Kurzgeschichten als Comic-Szenario umzuschreiben, er will sie zeichnen. Sie heißt "Und einen Fetzer", es geht darin um die Ferienlagerzeit. So ein Comic-Strip nach einem Text von mir wäre für mich ein Traum, fast wie ein erster eigener Film. Wie man sich bei der Arbeit freut, wenn man genau den Tonfall eines Satzes findet, wie er in einer bestimmten Situation damals gefallen wäre! Zum Beispiel beim Tischtennis, wenn ein Mädchen sagt: "Paß uff, der schmettert!" Es gibt beim Schreiben immer nur genau eine richtige Lösung und seltsamerweise kann man sie sich nicht ausdenken.

Mawil wohnt um die Ecke, in einer Straße, in der ich im September/Oktober '89 gewohnt habe. Meine Wohnung hatte damals nur eine Küche und ein Zimmer, aber mir erscheint das heute immer noch ideal. Ich hatte alles vollgebaut mit dadaistischen Müll-Objekten, weil man seine Besucher mit Kreativität beeindrucken wollte. Inzwischen weiß ich, wie schwer ich mich von Sachen trenne und verzichte lieber gleich darauf, sie mir hinzustellen. Bei anderen gefällt mir die Überladenheit aber, es ist schön, wenn die Wohnung zusammengebastelt wirkt und hinter jedem Detail ein Gedanke steckt. Bei Mawil sieht es aus, wie in einem Kinderzimmer für Erwachsene, man hat in solchen Wohnungen gleich das Gefühl, in Sicherheit zu sein. Überall hängt irgendetwas Spannendes, man bräuchte lange, um überhaupt alles zu überblicken, dabei sind es kaum 35 qm. Der Monsator-Durchlauferhitzer und die Gamat-Gasheizung sind noch aus der DDR, der Spülschrank hat diese beiden schwarzen, konischen, eng zusammenstehenden Knöpfe zum Öffnen, und er quietscht beim Öffnen, das Geräusch hatte ich schon vergessen, weil mein IKEA-Schrank Schiebetüren hat. Das Plakat einer tschechischen Band "Jiri Brabec & his Country Beat", genau der Typ Ost-Musiker, die mit ihren Schnurrbärten für uns schon damals so uralt aussahen, daß man sich vor ihrer Musik gruselte. Inzwischen ist man vielleicht sogar schon älter als sie. Ein Plakat "Oznaki turysticzno krajoznawcze". Ein mit Lichterkette beleuchteter Plattenspielerschrein mit Mini-Diskokugel. Für die Stifte ein kleines Papp-Tönnchen, die Verpackung von "Luckanum-Einfaßband – selbstklebend gummiert" vom VEB Isofol Leipzig/Lucka.

Eigenartig, gerade gestern war ich auf der Party einer Ex-Freundin, auch im Prenzlauer Berg, und diese WG-Wohnung, in der sich fast nur ehemalige Westdeutsche aufhielten, gehorchte genau der entgegengesetzten Ästhetik, es gab nichts Überflüssiges, die Wände waren weiß und man wäre beim Putzen gut in die Ecken gekommen, weil nichts herumstand. Eine längliche DDR-Plattenschrank-Kommode paßte gut zu den sparsam verteilten Design-Möbeln. Ich wüßte nicht, wie ich lieber wohnen wollte, in der Leere oder in der Fülle? Es wäre sowieso schöner, wenn man Swinger-Wohnen betreiben würde, also immer für eine Weile mit anderen die Wohnungen tauschte. In fremden Wohnungen stört es einen nicht, wenn alles mit Erinnerungsstücke überladen ist, es sind ja nicht die eigenen, man muß bei nichts entscheiden, ob es weg sollte. Vielleicht könnte man auf dieselbe Art auch zeitweise den Beruf tauschen, wenn es nicht der eigene ist, kann man vielleicht eher damit leben. Oder sogar den Körper?

Seite 307-327
Marcel ist weiter auf dieser für ihn so gespenstischen Matinée beim Prinzen von Guermantes, wo den Anwesenden "das Alter Sohlen aus Blei angeheftet hatte." Sie stehen vor ihm, wie Bildnisse auf einer Porträtausstellung, zu denen man sagt: "Nein, nicht dieses hier, da sind Sie weniger gut getroffen, das sind Sie ja gar nicht."

Manche Herren scheinen nach einem Schlaganfall zu hinken, als stünden sie tatsächlich, wie man sagt, mit einem Fuß im Grab, und "...während das ihre ebenfalls schon halb geöffnet vor ihnen lag, schienen gewisse halbgelähmte Frauen nicht mehr völlig ihr bereits am Grabstein hängengebliebenes Kleid losmachen zu können; sie vermochten sich nicht mehr gerade aufzurichten."

Er sieht Männer, und "...ihre beständig bebenden Lippen schienen Sterbegebete zu murmeln..." Und Frauen, bei denen man sich fragte, wie das Leben diese Veränderungen an lebendigem Fleisch hatte vornehmen können? Um eine "leichtfüßige Blondine" durch "einen beleibten Dragoner" zu ersetzen, "hatte es größere Zerstörungen und Neubauten vornehmen müssen, als wenn man einen schlanken Kirchturm durch eine Kuppel ersetzt." Es ist einfach nicht zu begreifen, wie jemand so alt geworden sein kann.

Immerhin gibt es für manche die Chance einer zweiten Schönheit, so wie man auch spät ein neues Handwerk lernen könne, oder "Boden, der zum Weinbau nicht mehr taugt, Rüben abgewinnt." Aber sie eigne sich nicht für zu häßliche oder zu schöne Frauen. Bei zu schönen Frauen ist das Gesicht wie eine Marmorskulptur ein für allemal festgelegt und kann sich nur abnutzen. Zu häßliche Frauen aber "waren Monstren und schienen sich nicht stärker 'verändert' zu haben, als es Walfische tun."

Heldenhaft und ohne zu ermatten kämpfen alle diese Frauen gegen das Alter "und boten der Schönheit, die sich von ihnen entfernte wie ein Sonnenuntergang, dessen letzte Strahlen sie leidenschaftlich noch bewahren wollten, den Spiegel ihres Antlitzes dar."

Unklares Inventar: - Sekondeleutnant.
- Fregoli, ein Mime.
- Panamaschieber.

Verlorene Praxis: - Eine reiche Heirat machen, dank der man Kampf oder Ostentation nicht mehr nötig hat.
- Dadurch, daß man allmählich andere Werte als diejenigen erwirbt, an die man in einer frivolen Jugend ausschließlich geglaubt hat, seinen Charakter aus seiner Verkrampfung lösen und seine Vorzüge wirksam herauskehren können.
- Gleich einer schwerfälligen Schwimmerin, die das Ufer nur noch in großer Entfernung erkennt mit Mühen die Wellen der Zeit zerteilen, die über einen hinwegfluten.
- Als Besucher einer Elektrizitätsausstellung nicht glauben können, daß der Phonograph sogar die unmittelbar aufgenommene Stimme einer Person unverändert wiedergibt.
- Sich aus Kummer über den Tod des Vaters ein Jahr in einem Sanatorium aufhalten und anschließend versuchen, den Zweispänner dieses überlegenen Mannes einem historischen Museum zum Geschenk zu machen.
- Einem Herrn, um ihn zu demütigen, als Sekundanten seinen Hausmeister oder seinen Butler schicken.

Katalog kommunikativer Knackpunkte: - Beim Zurückgrüßen nicht hindern können, daß sich das geistige Bemühen auf dem Gesicht zeigt, mit dem man zwischen drei oder vier Personen zu entscheiden versucht, wessen Gruß man da erwidert.

Berlin - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 287-307

jochenheißtschonwer — Sat, 20 Jan 2007 19:37:24 GMT

Man sollte sich nicht zu sehr auf etwas freuen, hinterher fällt man in ein Loch. Die Freude auf das heutige Fußballspiel mit den Autoren hat mich eine Woche lang angetrieben, aber das Spiel war schrecklich, mein Fuß ist seit 7 Wochen entzündet, ich müßte wohl einmal eine Weile aussetzen, oder wie Sebastian Deisler gleich die Konsequenzen ziehen und meinen Rücktritt erklären, wenn Fußball zur Qual wird.

Jetzt ist die Laune schwarz, wobei ich mich frage, ob es sein kann, daß ich ein Wellental erreicht habe, denn dann hätte ich ja vorher etwas von einem Hoch bemerken müssen. Oder war das Hoch schon der gestrige Auftritt bei der Lokalrunde im Admiralspalast? Kann ich schon nur noch bei Auftritten Euphorie empfinden? Aber es war natürlich sehr intensiv. Hinterher hat mich z.B. eine Zuschauerin daran erinnert, daß die Frau in Schnitzlers "Traumnovelle" Albertine heißt. Dafür wußte ich, daß die Donau in der Nähe ihrer Heimatstadt Villingen entspringt, wir hatten nämlich auch zwei Stunden BRD im Geographie-Unterricht. Mir kam die Idee, einen Text darüber zu schreiben, daß ich noch nie Paddeln war, obwohl ich mir einmal eine wasserfeste Wasserkarte für die DDR gekauft habe und schon die Strecke herausgeguckt hatte, um bis nach Masuren zu kommen, aber meine damalige Freundin hatte Angst vor den Mücken. Ich habe weiter an meinem Forschungsprojekt "Geheimnisse der Frauen" gearbeitet und von drei Zuschauerinnen erfahren, daß Tomaten Äpfel schneller reifen lassen. Damit ergibt sich eine interessante Kette, da ja, wie ich inzwischen weiß, Äpfel Avocados schneller reifen lassen. Wenn man jetzt Avocados züchten würde, die Tomaten schneller reifen lassen, hätte man wieder einen Schritt zum Perpetuum mobile gemacht. Jemand sagte, "in dem Punkt bin ich altmodisch", weil er, wenn seine Freundin ihn für einen anderen verlassen würde, sie und sich erschießen würde. Aber dann war das nur eine Szene aus einem französischen Film mit… Romy Schneider! Während ich diese Gespräche führte, reifte in mir die Idee für einen Chaussee-Text über die richtige lateinische Wortbetonung. "Warum machst du Latein?" "Ich brauch das für mein Ego". Allerdings muß man "Ego" korrekt, also mit kurzem "E" aussprechen, dann finde ich den Dialog komisch. Ein Text des Kollegen Tube brachte mich auf eine großartige Geschäftsidee, man legt einfach morgens lauter Hüte vor verschiedenen Statuen in der Innenstadt, und die Touristen, die die Statuen mit verkleideten Stillhaltekünstlern verwechseln, werfen ihr Geld hinein. Niemand würde die Hüte klauen, man muß abends einfach nur das Geld wieder einsammeln gehen. Es dürfte sogar so viel dabei herauskommen, daß man für diese Arbeit jemanden anstellen könnte.

Der Blick vom Hof des Admiralspalasts auf den S-Bahn-Bogen war dann überraschend schön, weil die Perspektive ungewohnt war. Gleich um die Ecke habe ich früher immer auf die Straßenbahn Nr.22 gewartet, dort sind jetzt nur noch ein paar Gleisreste. Das Geräusch der um die Kurve biegenden S-Bahn war tröstlich, es ist schön, daß es noch Geräte gibt, deren Geräusche man nicht attraktiver für die jugendlichen Konsumenten machen kann.

Seite 287-307
Zwar hat ihn die künstlerische Erleuchtung ausgerechnet in einem Moment ereilt, als er sich aus der Einsamkeit wieder einmal in die Gesellschaft begeben wollte, aber der genaue Ort dieses Erlebnisses war immerhin eine Bibliothek, soviel Inszenierung muß schon sein. Wobei Bücher ja vielleicht auch nur eine Form gesellschaftlicher Zerstreuung sind. Es hat aber gar keinen Sinn, sich als Künstler aus psychohygienischen Gründen von der mondänen Gesellschaft fernhalten zu wollen, denn sie ist "ebenso außerstande, einen mittelmäßig zu machen, wie ein heroischer Krieg einen schlechten Dichter zu einem erhabenen macht."

Die Erfahrung, die mich auf meinem Klassentreffen in drei Monaten erwartet, finde ich bei Proust schon beschrieben. Denn jetzt geht er hinab in den Saal zu den alten Bekannten, die er ein paar Jahre nicht gesehen hat. Im ersten Moment denkt er, er sei auf einem Maskenball, und die Gäste hätten sich weiße Bärte umgehängt. Mancher scheint ein Mittel gefunden zu haben, "sein Gesicht mit Runzeln und seine Brauen mit struppigen Haaren zu versehen." Monsieur d'Argencourt, Marcels alter Feind, ist "zu einem gar keine Achtung mehr einflößenden alten Bettler geworfen." Er scheint völlig verschieden von sich selbst und dabei stand ihm für diese Verwandlung nur seinen Körper zur Verfügung. "Es war dies offenbar der äußerste Punkt, bis zu dem er ihn hatte bringen können, ohne daran zu sterben." Das ist schon sehr grausam beschrieben, viele Einladungen hätte Proust nach der Veröffentlichung wohl nicht mehr bekommen.

Das beunruhigendste an dieser Verwandlung ist aber, daß man in dem jetzigen Mann den früheren ja immer noch wiedererkennt, und umgekehrt nunmehr auch in dem früheren den jetzigen, weil die Möglichkeit "dieses an einen trotteligen alten Kleiderhändler gemahnenden Lächelns in dem korrekten Gentleman von ehedem schon vorgezeichnet war." Wie in einer Komödie gibt hier einer die "Inkarnation als possenhafter Todeskandidat". Und noch ein letztes Wort zu diesem armen Mann, er gleiche einer "molluskenhaften, mehr zuckenden als kriechenden Larve".

Aber der eigentliche Schock ist, daß Marcel selbst von diesen "spukhaften Greisen" genausowenig gleich erkannt wird. Jetzt, wo er versteht, wieviel Zeit für die anderen vergangen ist, muß das gleiche natürlich auch für ihn gelten. Und "wie die Posaunen des Jüngsten Gerichts" berühren sein Ohr verstörende Bemerkungen. Die Madame de Guermantes nennt ihn "meinen ältesten Freund" (ist er denn so alt?) Jemand anders tituliert sich "ihr sehr ergebener junger Freund". Oder man beruhigt ihn, die Grippe bekämen eher junge Menschen. Das sadistische Siezen sich noch für jugendlich haltender Personen ist ja inzwischen ein Topos.

Aber er ist doch gar nicht älter geworden! Er meint ja "seit jenem Augenblick nicht weitergelebt zu haben", als er Bloch "an der Schwelle des Lebens" kennenlernte. Und wie alt ist Bloch geworden! "Tatsächlich sah ich auf Blochs Gesicht übereinandergelagert jene schwächliche, immer Zustimmung ausdrückende Miene und die zittrigen Kopfbewegungen, die so schnell am Bremspunkt angelangt sind, Züge, die ich als eine geschickt bemäntelte Müdigkeit liebenswürdiger Greise gedeutet haben würde…" Man muß schon alle, die einen von früher kennen, rechtzeitig umbringen, damit sie nicht wie Spiegel sind, die einem den eigenen Verfall vor Augen führen. Auch seinen Partner sollte man an sich ketten und keine Sekunde allein lassen, damit er blind bleibt für die eigene Veränderung.

Verstorben: - Vater Bloch.

Verlorene Praxis: - Sich an gewisse Stücke bei Baudelaire zu erinnern suchen.
- Mangels physischer Mittel, die auf dem Grunde seiner Seele ruhende Schlechtigkeit zum Ausdruck zu bringen, gut erscheinen.

Berlin - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 267-287

jochenheißtschonwer — Fri, 19 Jan 2007 19:25:39 GMT

Mein gieriges Interesse an Krieg und Kriegsfilmen, natürlich habe ich es nur, weil ich nie einen Krieg erleben mußte. Menschen, die wirklich so etwas hinter sich haben, sehen sich das lieber nicht an. Im Moment scheint mir, daß mir auf ähnliche Weise mein Vergnügen an französischen Eifersuchtsdramen schwinden könnte. Meistens spielt darin Romy Schneider eine Frau, der ihr Mann nicht reicht, und die deshalb manchmal nächtelang bei kürzlich wieder aufgetauchten Ex-Freunden verschwindet, um später kommentarlos wieder aufzutauchen. Oder "La piscine", wo sie mit Alain Delon einen Glutsommer in einem Haus im Süden Frankreichs verbringt. Schon wie sie willig vom Geturtel weg zum Telefon eilt und gleich ganz aufblüht, als ihr reicher Ex-Mann dran ist, den sie natürlich sofort einlädt, sie in ihrer Idylle zu besuchen. Und als er ankommt, wie sich schon in der ersten Sekunde in den kleinsten Gesten der kommende Verrat ankündigt. Vielleicht weiß sie es ja wirklich selbst in dem Moment noch gar nicht, das sagen sie ja immer hinterher. Sie braucht einfach ein wenig Spannung im Leben, um sich nicht zu langweilen. Trotz aller Beteuerungen liegt man doch am Ende immer richtig mit eifersüchtigen Vermutungen, und leider beschleunigt man dadurch auch noch den Gang der Dinge. Alain, der Versager, dem sein einziges Buch mißglückt, Selbstmordversuch schon mit 18. Bevor er Romys Ex-Mann umbringt, rät der ihm wegen seiner Eifersucht: Versuch nicht deine Umwelt zu verändern, ändere dich.

Oder Madame Bovary, dieses gelangweilte Miststück, mit dem ich mich immer identifiziert habe, weil sie für den an der Dumpfheit seiner Umgebung leidenden Künstler stand. Aber mit einem Grafen aus der Nachbarschaft anbandeln! Oder dieses anstrengende Scheusal aus "Das Piano"... Immer sind es die einfältigen, treusorgenden Männer, die ihre nach höherem strebenden Frauen zu Tode langweilen. Und selbst bei "Ironia sudbij", dem sowjetischen Silvesterklassiker, den ich jedes Jahr sehe, identifiziere ich mich plötzlich mit dem dümmlichen, betrogenen Bräutigam, der anfangs noch scheinbar völlig übertrieben reagiert, als er am Silvesterabend einen Fremden in der Neubauwohnung seiner Zukünftigen antrifft, der dort aber nur völlig betrunken gelandet war, weil sein Schlüssel zufällig paßte. Der Bräutigam glaubt seiner Braut nicht, daß sie den Fremden ja schnellstens aus der Wohnung schmeißen wollte, was ihr nur nicht gelungen war. Am Ende kriegen sich natürlich der Betrunkene und die schöne Braut, und man ist tief bewegt. Hatte der Eifersüchtige nicht im Grunde schon vor den Akteuren geahnt, was in ihnen vorging? Oder hat er es durch sein hysterisches Verhalten selbst provoziert? Ach, Liebespaare, ihr seid so öde in euerm vorhersehbaren Glück, die eigentlichen Helden sind die Betrogenen, denen niemand aus dem Publikum die Frau gönnen würde!

Seite 267-287
Das heikle Verhältnis von Leben und Werk, Modell und Figur. "Selbst noch die – in ihren Gebärden, ihren Reden, ihren unwillkürlich ausgedrückten Gefühlen – einfältigsten Menschen künden Gesetze, die sie selbst nicht erkennen, die aber der Künstler an ihnen erspäht." Nur, daß niemand sich gerne zum Gegenstand eines Werks gemacht sieht, weil die wenigsten dieselbe abstrakte Haltung dazu einnehmen, wie der Autor. Wenn ich eine Peinlichkeit beschreibe, die jemandem passiert ist, oder eine Sehnsucht, von der niemand wissen darf, setze ich mich dem Vorwurf aus, meine Umwelt auszunutzen, oder keine Phantasie zu haben für eigene Geschichten. Dabei sind das nur Beispiele, anhand derer man etwas allgemeines beschreibt. "Wegen dieser Art des Beobachtens hält die rohe Masse den Schriftsteller für boshaft, sie hält ihn aber zu Unrecht dafür, denn in einer Lächerlichkeit erkennt der Künstler einen schönen allgemeingültigen Zug, er legt ihn der beobachteten Person ebensowenig zur Last, wie der Chirurg sie deswegen geringschätzen würde, weil sie an einer ziemlich häufig auftretenden Form von Kreislaufstörung leidet..." Der Autor mokiert sich in Wahrheit sogar viel weniger als andere über solche Lächerlichkeiten, er wertet sie ja nur danach, ob sie gutes Material sind oder nicht. Jede Art, in der jemand im Werk vorkommt, ist eine Hommage, die einzige Beleidigung wäre, nicht vorzukommen.

Und auch, was uns zustößt, lernen wir abstrakt und als Material zu sehen (die Attraktivität von Heiner Müller, denn kein Autor hat, zumindest in seiner Selbstinszenierung, einen solchen Freiheitsgrad gegenüber seinem Material erreicht. Das wirkt dann wie Stärke.) Noch, wenn eine Frau ihm Leiden verursacht, stehe sie "dem Schriftsteller nur Modell". Sie "sitzt" ihm sozusagen für ein bestimmtes Gefühl, das er studieren will. Aus diesem Verhältnis zur Wirklichkeit (hat man es sich frühzeitig antrainiert, oder war man immer schon dazu verurteilt?) erwächst natürlich eine tiefe Trauer, weil man seine intensivste Beziehung zu den Dingen und Menschen erst hat, wenn man sie zu Spielzeugen oder Modellen macht. (Und das betrifft nicht nur die Künstler, Proust lehrt ja, daß Entfremdung eine allgemeine menschliche Eigenschaft ist, nur daß sie vom Autor radikal offengelegt wird, während die meisten Menschen andere Wege des Trosts wählen. Dem unmittelbaren Empfinden und dem Rausch laufen wir ja alle hinterher.)

Die Liebe gibt einem zeitweise das Gefühl, für einen Menschen aus diesem Mechanismus ausscheren zu wollen, deshalb ist sie eine menschliche, aber auch eine künstlerische Krise. Vielleicht infiziert man sich mit ihr ja auch gerade im Moment einer künstlerischen Krise. Jemand wie Goethe war in der Lage (oder dazu verurteilt), sich bis ins hohe Alter immer wieder in der für seine Existenz gefährlichsten Weise zu verlieben. Andererseits hat er krank im Bett gelegen, während seine Frau Christiane ganz allein einen tagelangen, qualvollen Tod starb. Statt sie zu besuchen, hat er in dieser Zeit Tagebuch über ihr Sterben und seine Stimmung geführt. Hinterher hat er ihr ein Gedicht geschrieben: "Du versuchst, o Sonne, vergebens/ Durch die düsteren Wolken zu scheinen!/ Der ganze Gewinn meines Lebens/ Ist, ihren Verlust zu beweinen." Ist das nun rührend oder erbärmlich?

Es kommt dann zu diesen beunruhigenden Momenten, da man bei der Arbeit, also wenn man einen erlittenen Kummer detailliert nachzuzeichnen versucht, "mit dem Mut des Arztes, der immer wieder an sich selbst die gefährliche Spritze erprobt", um das Allgemeingültige daran herauszuarbeiten, und sich durch diese "Gymnastik" dagegen "immun" zu machen, erleben muß, "wie das geliebte Wesen sich in einer umfassenderen Wirklichkeit verliert, daß man es über der Arbeit schließlich für Augenblicke vergißt..." Man kann vielleicht nur mit einem Menschen leben, der auf solch eine Tätigkeit nicht eifersüchtig ist, aber welches Maß an Souveränität gehört dazu?

Das Glück hat überhaupt nur einen nützlichen Zweck, "das Unglück möglich zu machen", dessen Grausamkeit einen sonst "fruchtlos treffen" würde. Proust hält zur Eile an, denn angeblich sind die Leiden flüchtig, und man müsse sich schnell an die Arbeit machen, um seinen Vorteil daraus zu ziehen. Denn es ist nur das Leiden, das "das Unkraut der Gewohnheit, der Skepsis, des Leichtsinns, der Gleichgültigkeit ausrottet." Aber diese angehäuften Leidensepisoden sind am Ende auch für "jene furchtbar verwüsteten Gesichter wie die des alten Rembrandt, des alten Beethoven" verantwortlich.

Sicher hätte Marcel sich mehr mit dem geistvollen Elstir befassen können, aber stattdessen hat er Albertine in die Wohnung gelassen, die sein Leben und sein Zimmer durcheinander gebracht hat. Weil er natürlich genau gespürt hat, daß er als Autor ein Schicksal brauchte. "Dadurch, daß ich meine Zeit mit ihr vergeudete und sie mir Kummer bereitete, war mir Albertine vielleicht selbst in literarischer Hinsicht nützlicher gewesen als ein Sekretär, der meine Papiere in Ordnung gehalten hätte."

Eigentlich müßte man diese Seiten vor den Frauen verschlossen halten, wie kann sich jemals wieder eine Frau in einen Schriftsteller verlieben, wenn sie das gelesen hat?

Und wie sein Leben ein einziger Zufall war, an dessen Anfang Swann stand! Swann führte zu Balbec, dort kam Albertine, die Großmutter traf dort Madame de Villeparisis wieder, das führte ihn zu den Guermantes, Saint-Loup und Charlus. Und jetzt steht er in der Bibliothek des Prinzen von Guermantes und ihn überfällt ganz plötzlich die Idee seines zu schreibenden Werks. Und ein wenig bedauert er sofort die ganzen anderen Bilder, mit denen er, weil er nunmal dieses Leben geführt hat, sein Gedächtnis nicht füllen konnte

Unklares Inventar: - Artesischer Brunnen.
- Cythere.
- Roques.
- Sarrail.

Verlorene Praxis: - Ein rein körperlich lebender Mensch sein und beglückt über Sport, vergossenen Schweiß und Bad.
- Zusehen müssen, wie die Schönheit ihren Sitz auf die mützengekrönte Stirn eines Omnibusschaffners verlegt.

Selbständig lebensfähige Sentenz: - "Der Geist kennt keine ausweglosen Lebenssituationen."
- "In Wirklichkeit ist jeder Leser, wenn er liest, ein Leser nur seiner selbst. Das Werk des Schriftstellers ist dabei lediglich eine Art von optischem Instrument, das der Autor dem Leser reicht, damit er erkennen möge, was er in sich selbst vielleicht sonst nicht hätte erschauen können."

Berlin, Warschauer Straße, Firstbase-Internet, Orkanböen - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 247-267

jochenheißtschonwer — Thu, 18 Jan 2007 17:50:37 GMT

Beitrag unter Vorbehalt, wegen Orkan schmeißen sie mich aus dem INternetcafé raus, nud ich kann nicht mehr koriergiren.

Gestern bekam ich einen Anruf von einer Mitschülerin, die Stimme hatte sich verändert, wir haben uns 20 Jahre nicht gesehen, aber an der Berliner Diktion habe ich mein Viertel erkannt. Es wird also in diesem Jahr unser erstes Klassentreffen geben. Mehr als davor, sich nach so langer Zeit wiederzusehen, habe ich Angst davor, die Leute eben nicht wiederzusehen und auch selbst nicht mehr erkannt zu werden, wo ich mich doch innerlich überhaupt nicht verändert habe.

Ich hatte nicht geahnt, wie wenig man als Junge von den Mädchen wußte, obwohl man jeden Tag zusammen war! Weder, daß der Sportlehrer als attraktiv galt, noch, daß alle auf diesen einen Mitschüler scharf gewesen sind. Der Sportlehrer war doch ein Lehrer und der Mitschüler spielte keinen Fußball! Ich staune auch immer, wieviel andere vergessen haben. Ist mein Gedächtnis für diese Zeit wirklich besonders ausgeprägt? Aber vielleicht bildet sich meine Identität ja durch das Vergessen der anderen, weil wir sonst alle gleich wären.

Manche erinnern sich an komplette Klassenfahrten nicht mehr. Im Geist gehen sie die leeren Stellen in den Bankreihen ab, wo Mitschüler saßen, an die sie sich nicht mehr erinnern, und die verschwunden sind wie Kriegstote. Ich könnte jeden von ihnen mit einem persönlichen Erinnerungskonfekt beschenken, mit einem Bild von ihm, das ich für ihn aufgehoben habe. Es sind allerdings meist völlig bedeutungslose Szenen, oder zusammenhanglose Sätze, wobei man sich fragt, ob sie nicht doch eine Bedeutung enthalten, wenn das Gedächtnis sie für einen ausgewählt hat. Vielleicht liegt die Bedeutung im Bildhintergrund, den man nicht mehr erkennt? Ich sehe, wie ein Mitschüler mir am ersten Schultag im neuen Wohngebiet seinen Pfannkuchen von der Schulspeisung schenkt. Dann beschließt er, daß wir nach Hause rennen müßten, und wir rennen, obwohl es keinen Grund dafür gibt. Warum habe ich mir das gemerkt? Und die Art, wie sein Körper sich dabei nach vorn streckte, von wo der Wind durch die Lücken zwischen den Neubauten blies?

Die Konsistenz der innen schwarz gestrichenen Preßholzschulbänke im Biologieraum, in denen man mit der Zirkelspitze Bohrungen vornahm. Das sonnenwarme Parkett in der Turnhalle. Der von der Hitze aufgeweichte Teerbelag auf dem kleinen Bunker. Die Stimme der "Netten", einer Kassiererin im Konsum, die immer bei der Arbeitmitsprach. Die strengen Dirigierbewegungen der Klassenlehrerin, wenn wir morgens im Chor sangen. Die Minilikörflaschensammlung, die die Eltern von A. in ihrer Schrankwand hatten. Jeder aus der Familie durfte sich zu Geburtstagen mit Schnapszahl eine Flasche aussuchen, beim 11. war ich dabei und staunte. Man rechnete sich aus, wieviele Flaschen A. in ihrem Leben noch bekommen würde und dachte: die hat’s gut!

Bei meiner Anruferin wusste ich noch den Geruch des Credo-Parfüms von unseren Klassendiskos. Wir waren uns auch einig, daß die Neubau-Wohnungen jeder Familie verschieden rochen. Wenn man diese Gerüche benennen könnte!

Für wen ist das noch relevant? Ich soll beim Klassentreffen etwas vorlesen, das wird wie beim Veteranentreffen der ehemaligen U-Boot-Besatzung, hoffentlich sind wir wenigstens noch vollzählig. Nicht einmal die, die jetzt im Viertel leben, haben noch etwas mit unserer Zeit zu tun. Es sind oft die Eltern, die geblieben sind, nachdem die Kinder ausgezogen sind. Bei ihrem Einzug waren sie jünger als ich heute. Ich hatte mir nie klargemacht, dass alle meine Mitschüler aus dem Altbau stammten, wie ich, und sich an eine Zeit vor dem Neubaugebiet erinnerten.

Wenn ich etwas vorlese, was ich wirklich gut finde, heulen hinterher alle, oder sie sind beleidigt. Ich träume immer noch von dieser Klasse. Natürlich spielen wir immer Fußball auf dem Asphaltplatz im Hof, der inzwischen abgerissen wurde, dort hängt jetzt ein Basketballnetz. Das Scheppern des Gitters, das einem sagte, daß unten jemand spielte. Vielleicht sollten wir einfach wieder dorthin ziehen und weiter zusammen Fußball spielen, jetzt als Herrenmannschaft. Ich dachte damals immer, dass ich ein phantastisches Team aus den Jungs aus dem Viertel zusammenstellen könnte.

Was haben die Mädchen eigentlich in den unzähligen, langen Nachmittagsstunden gemacht, wenn wir Fußball gespielt haben? Mit irgendetwas müssen sie sich doch beschäftigt haben? Manchmal sah man am Horizont ein paar bunte Kleider vorbeigehen, aber wohin waren sie unterwegs?

Seite 247-267
Wir sind immer noch bei der einzigartigen Macht der Erinnerung, ohne die man nichts ist. "Meine Person von heute ist nur ein aufgelassener Steinbruch, dem selber alles, was er enthält, untereinander gleich und monoton erscheint, während aus ihm jede Erinnerung gleich einem Bildhauer Griechenlands unzählige Statuen zieht."

Nur die Erinnerung kann helfen, aufsuchen soll man diese Orte nicht und auch nicht die alten Bücher wieder in die Hand nehmen, weil "solche vom Geiste hinterlassenen Bilder vom Geiste ausgelöscht werden. Den alten schiebt er neue unter, die nicht mehr die gleiche Macht der Wiederauferweckung haben." Das war immer meine Angst, neue Bilder über die alten zu legen.

Ein wenig Literaturkritik: was ist, wenn das Kunstwerk sich so verfeinert, daß der Arbeiter es nicht mehr versteht, sondern nur noch der "Müßiggänger", der für diese Komplikationen die Zeit mitbringt? Alles Unsinn, sagt Proust, er hat "genügend mit Damen und Herren der Gesellschaft verkehrt, um zu wissen, daß sie die wahrhaft Ungebildeten sind und nicht die Elektrizitätsarbeiter." Ein gehöriger Optimismus! Es "langweilen volkstümliche Bücher die Leute aus dem Volke ebensosehr, wie sich Kinder mit Büchern langweilen, die speziell für sie geschrieben sind." das Volk, von dem er spricht; ist inzwischen leider auch nicht mehr dasselbe.

Traurig, die bei der Gelehrsamkeit stehengebliebenen Künstler, die nicht zu ihren Instinkten zurückkehren. "Diese eigenwilligen und unfruchtbaren Abenteurer sollten uns rühren wie die ersten Flugzeuge, die noch nicht die Erde verlassen konnte, denen zwar das geheime, noch unentdeckte Mittel fehlte, doch das Verlangen des Fliegens schon innewohnte." Aber sollen denn alle wie Proust vorgehen? Wer sollte dann die ganzen Recherchen lesen, die dabei entstehen? Vielleicht ist die Popularisierung der Psychoanalyse und die Verbreitung der Selbsterzählung ja ein Symptom genau davon.

Eines hat sich bis heute nicht geändert: "Man zog einem Bergotte, dessen gefälligste Sätze in Wirklichkeit eine viel tiefere Selbsteinkehr erfordert hatten, Schriftsteller vor, die tiefer schienen einfach deshalb, weil sie nicht so gut schrieben." Die "Themen" werden von den Romanschriftstellern überschätzt, es geht um den Stil, der "seine Art zu sehen" ist. Man muß die "Windstille des Glücks" verlassen.

Die häufige Frage: warum schreiben sie? wollte ich immer zurückgeben, weil ich mir im Gegenteil gar nicht vorstellen kann, wie man ohne zu schreiben leben kann: "...jene Wirklichkeit, deren wahre Kenntnis wir vielleicht bis zu unserem Tode versäumen und die doch ganz einfach unser Leben ist. Das wahre Leben, das endlich entdeckte und aufgehellte, das einzige infolgedessen von uns wahrhaft gelebte Leben, ist die Literatur."

Und jetzt begreift Marcel endlich, daß er nicht etwa ein zu zerstreutes und unbedeutendes Leben geführt hat, weil er nie ein Thema für seine Bücher finden konnte, sondern daß sein Leben, egal, was es mit sich gebracht hat, das Material seines Werke ist.

Unklares Inventar: - Schüler Foucquets.
- Peremptorischer Ton.
- Selbstkritik im Geiste Port-Royals.

Berlin - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 227-247

jochenheißtschonwer — Wed, 17 Jan 2007 22:54:46 GMT

Die orale Kultur der Kneipentische, von deren Schätzen ich aufgrund meiner angeborenen Alkoholunverträglichkeit leider immer weitgehend ausgeschlossen geblieben bin. Ich weiß zwar inzwischen, daß man zum Gruß auf den Tisch klopfen muß, aber ich mache es sicher trotzdem irgendwie falsch (einmal? zweimal?) Außerdem müßte ich ständig aufs Klo, um mir heimlich Notizen zu machen, wenn Formulierungen fallen, wie: "So bremst der Hase!" (Im Sinne von: "Da gibt’s nichts zu diskutieren!") Die Kunst, solche Sprüche wirkungsvoll in seine Rede einzuflechten, das dabei immer vorhandene Bewußtsein für Originalität, ist etwas sehr literarisches, mit dem die eigene Sprachphantasie gar nicht mithalten könnte. Mit erfahrenen Kneipenschwadronierern könnte man es sprachlich nie aufnehmen. "Lohndrücker" besteht nach meiner Schätzung wenigstens zu 50% aus in der Kneipe mitgehörten Bemerkungen irgendwelcher Bauarbeiter.

Die Freude am mot juste, wenn man über seine Vergangenheit schreibt, kann schnell esoterisch werden, weil die damalige Sprache ja fast ausgestorben ist. Manchmal tauchen bei mir Wörter im Gedächtnis auf, die man als Kind täglich benutzt hat, seitdem aber nie wieder ("kafietsche", "funktionopelt", "Erbsenkatschie", "Zuckersand".) Ich sammle seit einer Weile Wörter, bei denen ich noch weiß, wann ich sie zum ersten mal gehört habe.
"Bestseller" stand auf der Banderole eines Buchs von Thor Heyerdahl, das im Schlafzimmer meiner Eltern lag (ich habe lange an dem Wort herumgerätselt und es für einen Druckfehler gehalten, weil es doch "Besteller" heißen müßte. Vermutlich habe ich mir den Moment, und wie das Schlafzimmer damals aussah, nur wegen dieser Irritation gemerkt.)

"Du hast doch ne Macke" hat ein auf einem Klettergerüst sitzendes dunkelhäutiges Mädchen zu einem Jungen gesagt, als wir einmal auf einem Spielplatz im Tierpark waren.

"Ditt is urst", hat mein Bruder gesagt, als wir auf dem Forckenbeckplatz mit aus Stöcken gebauten Gewehren Tiefflieger abschossen. Wobei ich dachte, daß es sich bei dem Stoffetzen, den er uns seine Freunde sich zur Tarnung an ihre Gewehrläufe gebunden hatten, um ein "Urst" handelte.

"Ditt macht Lunte", hat am ersten Tag im Ferienlager ein Junge gesagt.

"Rowdy": Frau Steinbach, die Katechetin der Kirchengemeinde spielte im Kindergarten auf dem Klavier Flohwalzer, und wir tanzten dazu um einen Haufen Karten mit bunten Bildern. Wenn Frau Steinbach zu spielen aufhörte, durfte man sich eine Karte nehmen. Auf einer war ein Mann mit Sombrero zu sehen, mein bester Freund sagte: "Das ist ein Rowdy."

"Das geht dich einen feuchten Kehricht an", habe ich ein Mädchen seiner Schwester auf die Frage, wo wir beide so lange gewesen seien, antworten hören.

"Bastonade" stand in einem Mosaik-Heft.

"Oxer": wir waren im Nachbardorf bei einem Turnier im Springreiten, und über Lautsprecher wurden die Hindernisse angesagt. Ich war enttäuscht, weil ich vergeblich nach einem Ochsen suchte.

"Striptease", war in einem Hase-und-Wolf-Film zu lesen, den die Mutter einer Klassenkameradin beim Kindergeburtstag zeigte, auf einer Art russischem Super-8-Format. Der Wolf geriet in dem Film auf die falsche Bahn, rauchte, trank und ging schließlich zum Striptease (natürlich Schtrip-te-a-se gesprochen).

usw.

Gestern fiel mir die Vorsilbe "geheim" auf, die einem als Kind ja alles veredeln konnte. Ein "Geheimfach" war etwas ganz anderes als ein gewöhnliches Fach, ebenso "Geheimtinte", "Geheimversteck", "Das ist geheim!"
Das Gefühl, das sich mit Wörtern verbindet, und das man nicht kommunizieren kann, wenn man sie damals nicht auch benutzt hat. Übersetzen dürfte unmöglich sein. Es hat mich immer viel zu sehr behindert, wenn ich ausländische Freundinnen hatte, und man auf Spanisch oder Englisch nicht berlinern konnte.

Seite 227-247
Analyse der Natur des Glücks, die ihm die Madeleine-Eindrücke verschaffen, nämlich daß er in ihnen "die Essenz der Dinge genießen konnte, das heißt außerhalb der Zeit." Wodurch er "eine unbändige Lust zu leben verspürte." Die Wirklichkeit hatte ihn oft enttäuscht, weil seine Einbildungskraft, "die mein einziges Organ für den Genuß der Schönheit war, sich nicht dafür verwenden ließ: auf Grund des unumstößlichen Gesetztes, daß einzig das Abwesende Gegenstand der Imagination sein kann." Anders bei den Madeleines, bei denen nicht nur die Einbildungskraft genießt, sondern auch die Sinne aktiviert werden.

Für diese Momente muß aber das unwillkürliche Gedächtnis verantwortlich sein, alles andere ist nur das Blättern eines Sammlers in seiner Kollektion von Gedächtnisbildern. Die unwillkürlichen Erinnerungen kann man nicht selbst wählen, wobei "gerade dies das Zeichen ihrer Echtheit war."

Alle anderen Vergnügungen, wie große Gesellschaften oder Freundschaft, sind nur Täuschung. Wer mit Freunden redet gebe sich dem holden Wahn hin, dem Irrtum eines Narren "der etwa glauben würde, die Möbel könnten leben und mit ihm sprechen."

Und wie klammert man sich an "die Betrachtung der Essenz der Dinge"? Wozu er jetzt schon entschlossen ist. Es habe keinen Sinn, die Erinnerungsorte wieder aufzusuchen, die Eindrücke würden dort eher verlorengehen. "Die einzige Art, sie nachhaltiger zu genießen, bestand in dem Versuch, sie vollständiger da zu erkennen, wo sie sich befanden, das heißt in mir selbst, sie bis in ihre Tiefen klar und deutlich zu machen." Soll man sich dann vorstellen, daß die jahrelange Klausur in seinem Zimmer für Proust gar kein Opfer war, das er für sein Werk erbracht hat, sondern die intensivste Existenzform und das dabei entstandene Werk nur ein Abfallprodukt?

Nur das Lesen des Buchs in unserem Innern ist ein Schöpfungsakt, und was die Autoren in ihren Programmen formulieren, wenn sie Politik, Arbeiterbewegung oder großen Ereignissen hinterherschreiben, aus dem unsouveränen Bedürfnis heraus, den vermeintlichen Elfenbeinturm zu verlassen, sind nur Entschuldigungen "um nur jenes Buch nicht entziffern zu müssen." Genie heißt, sich vom Instinkt leiten zu lassen. "Der Instinkt diktiert die Pflicht, der Verstand aber liefert die Vorwände, um sich ihr zu entziehen." Wenn man sich vornimmt, auf seinen Instinkt zu lauschen, wird die Kunst "das Wirklichste, was es gibt, die strengste Schule des Lebens und das wahre jüngste Gericht." Wir sind dem Kunstwerk gegenüber keineswegs frei, da es "in uns bereits präexistiert." Einen künstlerischen Sinn besitzen diejenigen, die "bereit sind, sich der inneren Wirklichkeit zu unterwerfen..."

Im übrigen habe seine Mutter früher die falschen Bücher geschätzt "bevor sie langsam ihren literarischen Geschmack nach dem meinen bildete..." Es ist doch schön, wenn man Kinder hat, die sich nicht zu fein sind, einen auf ihr Niveau heraufziehen.

Unklares Inventar: - Perkalvorhang.

Selbständig lebensfähige Sentenz: - "Denn die wahren Paradiese sind die Paradiese, die man verloren hat."

Berlin - VII Die wiedergefundene Zeit - Seite 207-227

jochenheißtschonwer — Tue, 16 Jan 2007 22:10:55 GMT

Ach, es gäbe noch so viel zu sagen, aber es sind nur noch zehn Tage, und danach ist es zu spät. Aber die Dinge gewinnen doch ihren Zauber erst durch ihre Endlichkeit, man muß loslassen können.

Wird es mich in einem Jahr noch geben? Werde ich dann unter unwillkürlichen Tränenausbrüchen leiden und Tabletten brauchen? Oder werde ich plötzlich Luhmannianer sein? Werden mir die jungen Leute aus dem Weg gehen, weil ich nach Bitterkeit und Niedergang rieche? Oder wird sich ein akzeptables Gleichgewicht herstellen lassen? Oder kommt eine Physiotherapeutin mit Sinn für Sitcoms, Proust, sowjetisches Kino und Blödeln und findet, daß trotz solcher freudespendender Interessen ausgerechnet ich ihr in ihrem Leben noch fehle? Oder eine ganz andere, bei der mir egal ist, was sie macht und wie sie aussieht, weil ein geheimer Mechanismus sich in Gang setzt, eine Art emotionaler Schläfer in meinem Unterbewußtsein, für den man nur das Losungswort kennen muß?

Ist die "Recherche" eigentlich eine Erfolgsgeschichte? Oder wäre es eher ein Erfolg, ein stabiles, halbwegs ausgeglichenes Leben zu führen, in dem einen nichts dazu zwingt, 4000-Seiten-Bücher zu schreiben? Bis jetzt handelt das Buch eigentlich vom Scheitern, aber wie bei Lance Armstrongs "Tour der Leiden", weiß man ja schon, daß der Autor am Ende ganz oben stehen wird. Die Irrwege zu beschreiben, die gegangen werden mußten, bis der Autor zum Werk kam, gilt heute in der Literatur ja als Tabu, weil schon zu oft statt eines Buchs, die Schwierigkeiten, ein Buch zu schreiben, thematisiert worden sind. Mich interessiert das aber immer wieder, bei vielen Filmen ist ja auch das "Making of" das einzig interessante. Ich interessiere mich doch auch für das Ringen des Automechanikers um die Rettung des Getriebes, oder für den Kampf des Kochs um sein Soufflé, viel mehr als für ein Getriebe oder ein Soufflé.

Was hat das Happy end in unserer Kultur so diskreditiert? Wenn Dido, während sie noch am Strand steht und sich wegen Aeneas in die Klinge stürzen will, plötzlich von einem Fremden angesprochen würde, der ihr viel besser gefällt?
Wenn Werther ein Erasmus-Jahr in Salamanca macht und sich dort in eine aufgeweckte Finnin verliebt und nicht mehr versteht, was er von Lotte wollte?
Wenn Jesus gar nicht sterben wollte, sondern in Wirklichkeit einen Verrückten vorgeschickt hat, der gerne seine Stelle einnahm, während er sich mit einer Verehrerin aus dem Staub gemacht und zehn Kinder bekommen hat?
Warum denken wir, daß darin eine Lüge liegt? Warum meinen wir immer, daß Leiden die tiefere Wahrheit enthält?

Seite 207-227
Viele Jahre hat Marcel im Sanatorium verbracht, nun kehrt er zurück nach Paris. Wieder einmal ereilt ihn "die Vorstellung meines Mangels an literarischer Begabung", weil er vom Zug aus so ganz genußlos eine schön im Licht liegende Baumreihe sieht, zu deren Beachtung er sich erst selbst anhalten muß. Früher hätte er das Bedürfnis verspürt, sie irgendwie lyrisch zu feiern, das hat er nicht mehr, weil es ihm ja auch nie gelungen ist. Und wenn man statt der Natur die Menschen beobachten würde? Dafür braucht man ja keine Inspiration, man kann einfach mitschreiben, was sie tun. Wozu hat er sich so lange von der Gesellschaft zurückgezogen, wenn es ihn nicht zum Künstler gemacht hat? Warum soll er nicht wieder auf Empfänge gehen, wenn er doch mit der Arbeit ohnehin nie beginnen wird? Die Einladungen treffen ja immer noch ein.

Unterwegs zu einer Soirée des Prinzen von Guermantes erreicht er im Wagen die Champs-Elysées. Dort ist er auf vertrautem Gelände und hat das Gefühl "eines Wegfalls von äußeren Hindernissen". Er bewegt sich direkt durch "eine gleitende, traurige, weiche Vergangenheit". Diese besteht "aus so vielen verschiedenen Vergangenheiten", daß er in sich nachforschen muß, welche dieser Erinnerungsschichten für seine momentane Schwermut verantwortlich ist. Die täglichen Gänge, um Gilberte zu begegnen? Die Nähe eines Hauses, in das Albertine sich mit Andrée begeben hatte? Die Straße, in der er immer die Plakate mit Stücken der Berma gesucht hat?

In einer Kutsche sitzt ein Mann mit weißem Haar und langem, weißem Bart, es ist Charlus, der einen Schlaganfall hinter sich hat und sich aufrecht zu halten bemüht, "wie ein Kind, das man zum Bravsein ermahnt hat." Sein ganzer Snobismus ist in der übertriebenen Anstrengung erhalten, die er sich auferlegt, um Madame de Saint-Euverte zu grüßen, die doch immer unter seinem Niveau war. Wie grausam, irgendwann von den jüngeren als solch ein überlebendes Phänomen beobachtet und beschrieben zu werden. Er redet sehr leise, hat aber seinen Geist noch beisammen und zählt genußvoll die Angehörigen seiner Familie und seiner Kreise auf, die er nun schon überlebt hat. Kaum läßt Jupien ihn einen Moment allein, ist er schon wieder im Gespräch mit einem Gärtnerburschen. Im übrigen hat er es, selbst als er zeitweise erblindet war, immer noch geschafft, auf irgendeine Art die attraktiven Hotelbediensteten herauszukennen.

Wie so oft in diesem Buch entwickeln sich die Dinge durch einen kleinen Unfall. Im Hof des Palais muß Marcel einem Wagen ausweichen und tritt dabei auf zwei unterschiedlich hohe Pflastersteine. Dort oben balancierend empfindet er die gleiche Beseligung, wie bei seinen anderen Madeleines. Die Empfindung scheint zu ihm zu sagen: "Hasche mich, wenn du die Kraft in dir hast, und versuche das Rätsel des Glücks, das ich dir aufgebe, zu lösen." In dem Fall gelingt es ihm, die Quelle ausfindig zu machen: es ist Venedig, wo er im Baptisterium von San Marco schon einmal auf zwei ungleichen Bodenplatten gestanden hat. Mit dieser Empfindung kommen auch alle "an jenem Tage mit dieser einen verknüpften Empfindungen" zurück. Die Bilder geben ihm eine Freude, die ihm selbst den Tod gleichgültig erscheinen läßt.

Kurz darauf überfluten ihn "Empfindungen von großer Wärme", als ein Diener mit einem Löffel gegen einen Teller schlägt. Das Geräusch erinnert ihn an den Hammer eines Bahnarbeiters auf der ersten Fahrt nach Balbec. Die Zeichen ziehen ihn aus seiner Mutlosigkeit und geben ihm den Glauben an die Literatur wieder. Auch als er sich den Mund mit der Serviette abwischt, denn sie hat "genau die Art von Steifheit und den Stärkegehalt des Handtuchs, mit dem ich mich am ersten Tage meiner Ankunft in Balbec mit solcher Mühe am Fenster abgetrocknet hatte". Er genießt den vergangenen Augenblick, den er damals nicht genießen konnte, weil ihn daran "irgendein Gefühl der Müdigkeit oder der Trauer in Balbec vielleicht gehindert hatte", der aber nunmehr "von allem befreit, was es an Unzulänglichem in der äußeren Wahrnehmung gibt, rein und vom Stoff entschlackt, mich mit Beschwingtheit erfüllte."

Die beängstigende Aussicht, nie etwas unmittelbares empfinden zu können, sondern dazu verurteilt zu sein, immer auf die beseligende Erinnerung warten zu müssen. Aber ist es nicht immer so gewesen? Das muß man wissen, damit man sich nicht ständig gegenseitig eine übertriebene Emphase abverlangt, wo die Empfindungen sich später, wenn die Erinnerung ihre Arbeit aufgenommen hat, umso intensiver einstellen werden.

Überraschend wiederauferstanden: - Die Berma.

Unklares Inventar: - Lakaien, von Potel&Chabot vermittelt.
- Etwas bei Bernheim junior erstehen.